Свежий Номер

№ 1 (200), 2023

Слово мое уводит меня...
Хочешь спросить — куда?
Но лучше спроси — откуда?
От громко свистящих шоссе,
от грунтовых шуршащих дорог
к травою поросшим тропам,
в задумчивость дерева каждого,
в тревожность осины,
в наивность березы
и в терпкость сосново-елового бала.
А к дубу, несущему цепь золотую,
и близко не подойду,
ученость Кота
не хочу под сомнение ставить.

Холодная спица
нырнет в шерстяную петлю,
согреется,
нить за собою потянет
в вязальный узор,
увязнувший вензелем каждым
в моем подсознании;
будет свитер
твою обволакивать спину
дольше объятий моих...

Счастье
нажать
на кнопку звонка
и дождаться
открытия двери
а не открывать ее
своим ключом

Выскользну из сна
бесшумно дверь толкнув
побегу по росной тропке
в заповедные чащи
в заросли лесные
где ели да сосны
неба касаются
а если ветер
в их кронах спрячется
то там и заночует
холод ночной
одиноким костром
обогрет
как домой
пробираюсь в пещеру
где огонь освещает
замшелые стены
тени льнут
к холоднющим камням
но ровна да бела
стена одна
рисовальщика тень на ней
закрывает рисунок
что он сотворил
вероятно
охоту вспомнив
я же с краской сосуд
подвигаю
к художнику ближе
от его загорелой кожи
запах шкуры
добытого зверя
и рука его
так скульптурна
что невольно ее касаюсь
нет желания
просыпаться

Оставаясь одна
я бы думала о тебе
и стихи бы
тебе
писала
но выходит
все
по-другому

Мы не рыбы...
Разве только чуть-чуть
попадаемся в сеть,
повторяя изгибы мыслей
и пытаясь прочесть
предсказанья судьбы
в каждом хрипе или прогибе.
Если бы были мы
только как рыбы,
избегающие безрыбья
пуще всякой сети или сети,
мы бы были как дети,
как предначертано свыше.

Пулями, ракетами, словами
не стреляйте друг в друга,
люди!
Только человеколюбие
пропуском будет
в будущее, где останутся
только люди,
которые человеки,
а нечеловеков там совсем не будет.

Жизнь — движенье точки по ленте Мёбиуса:
вроде и просто, и плоско все,
но меняется ощутимо доступ к свету;
плюс, не чувствуя сожаления, превращается в минус,
и удача, меняя обличие, оборачивается неудачей,
каждый новый круг не преминет
вопрос переиначить
иль поменять ответом;
точка, линия, плоскость
осваивают пространство,
а когда не хватает объема —
изгибается плоскость отчаянно
и становится облегченным
путешествие в потусторонность.
Ох, откуда доверчивость эта
к ленте замкнутой
в танце смены координат?
Может только непосвященный говорить,
что ему все понятно,
у остальных же при этом лихо
пропадают привычные смыслы
считать березки в роще осенней,
если слышно дыханье Вселенной
в каждом круге.

Соловки свою сольную песнь пропевают
беломорским соленым просторам
и проста эта песнь
и не сразу понятна
и не каждого слова значенье известно
Теплый розовый свет
заливает и море и сушу
на закате
Окраской такою только здесь подивишься
К деревянной груди баркаса
льнут волна за волною
с холодною пеной
Даже летом на море Белом
не дождешься не то что зноя
а хотя бы тепла подольше

Зной тягучий
тонет в кронах лесных
и уже не горячим
накрывает подлесок
да покров травяной.
Это лето еще,
это август пока.
И цикады так громко
стрекочут порой,
что с трудом различаю
средь звуков
дыханье твое.

Вот оно
достижение цели
с прицелом на вечность
Восстановлена
цельность сознания
целительностью поцелуя
Цепь событий
цепляет память
целомудренность снов
разбавляя
цельнокроенностью
цитаты
от античного
центуриона.

Может, эта Венеция вся —
только память о страшном
Всемирном потопе?
Вездесуща вода,
даже если из камня ковчег.
Затекают соленые слезы
в эти трещины камня
как будто в морщины.
У мостов изгибаются спины,
направляя теченье морское
ближе к тверди земной.

Перегружена память, и образы так обросли неземными словами,
и осенние ветры пытаются что-то сказать у окна моего.
Дом, который согрет, станет тихим хранителем памяти,
и движением звезд зачарованы дверь и окно.

Осень их закрывает плотнее и крепче,
и душе оттого и светлее, и легче,
и тепло, и тепло…

И дверь,
и окно, выходящее в сад,
и крыша с трубой,
и верхушка березы —
все залито светом,
идущим откуда невесть.
А здесь начинается все
и кончается тоже.
Когда замыкаются
линии жизней в кольцо,
душа, что похожа сама на себя,
едва помещается в клетке грудной.
К двери подойди,
у порога постой…
Куда же приводит твой путь?