Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерЛюдмила ЩИПАХИНА
МОЛЧАНЬЕ — ЛЕГЧЕ.
ИСТИНА — ДОРОЖЕ РУССКАЯ ИДЕЯ Не тяготясь нагрузкою,
Сквозь зыбкий свет и мрак, Идею ищем русскую, Национальный знак. Не за поклон и премию Не за иную мзду... Идея — стерлась временем. В огне, в смертях, в бреду. Лучом, крестом и знаменем Пребывшая всегда, — Уж чуть заметным пламенем Мерцает сквозь года... Святых умов пророчество, Веков священный труд... А как ей имя-отчество? И как ее зовут? Она зовется — СОВЕСТЬЮ. И с РАЗУМОМ в ладу: «Трудиться — по способностям. И благо — по труду». ОСМЕЯННЫЕ ПАТРИОТЫ
У них священные заботы —
Спасать Отечество и нас... Осмеянные патриоты — Отверженный эпохой класс. По убеждению, не в спешке, Несут идей высоких свет, Презрев ухмылки и усмешки В лицо, и в спину, и вослед... От них дрожат не понарошку Владельцы замков и валют, Где можно, ставят им подножку, А где, нельзя — наотмашь бьют. И даже слово — «патриоты» — Как символ — «тайные враги», Совки, изгои, идиоты. А дальше — только матюги. ...В их скромном подвиге великом Залог добра грядущих лет! А время «икс» к священным ликам Еще причислит их портрет... * * *
Клонит возраст к мудрому покою.
Но по сердцу хлещут беды мира... Разве жизнь чего-нибудь да стоит — Без надежд, без цели, без кумира? А себя — не укротить, не сузить: Жить и быть! Без стонов и без страха .. ...На алтарь возвышенных иллюзий Брошена последняя рубаха. ОНИ И МЫ
Штампуя решенья и даты,
С душой, провалившейся в ад, ОНИ заседают, где надо, Присвоив продажный мандат. Карьерные эти везенья Окутаны в денежный мрак. Невидимый Орден презренья Приколот на модный пиджак. От них мы по-рабски зависим, Хоть им наши беды не в счет. Дворцы их взмываются к высям, И нефть по карманам течет... Хоть ростом не больше наперстка, А духом — не выше тюрьмы, Они — лишь сплоченная горстка... А Сила несметная — мы! * * *
Смешной тоске не поддавайся,
Купайся в благодати дня! Не майся дурью и не кайся, И не бери пример с меня. Над суматохой жизни смейся. Проклятых денег не жалей. Ешь шашлыки, под солнцем грейся, От зорь малиновых шалей! Не подвергай заочной каре Очередного подлеца. Смотри, как день веселье дарит, И снег шаманит у лица... Покуда полдень осиянный Бушует, как морской прибой, Расстанься с дурью окаянной И помирись с самим собой. Сияет счастьем луч небесный — Святой привет далеких сфер... Грешно роптать и бесполезно. ...Нет! Не бери с меня пример... КОГДА АДАМ ПАХАЛ...
Когда Адам пахал, а Ева пряла,
Не был ли мир — подобьем идеала? Побег лозы у скромного порога. Над головой — ни стронция, ни смога. На двух камнях простой очаг жилища. Сработана соха из корневища. И дерево греха плоды роняло, Когда Адам пахал, а Ева пряла. ...Мы нынче меньше пашем, Больше рушим. Забыв любовь, не обращаясь к душам. Смотри, как Землю подставляя буру, Долбим мы грунт. И крепим арматуру. Взрываем, жжем, как самозванцы-боги. Железом жмут железные дороги. Корчуем лес для горестного блага — Нужны нам целлюлоза и бумага. Уж под Луною нам пространства мало. Ракеты! Марсианский гул металла... И позабыв мелодию напева, Уже давно прядет и пашет Ева. Сильны ее предплечия и руки. На ней — джинса, и сапоги, и брюки. Химическая прядь из-под берета. Попыхивает нагло сигарета... ...Ах, время, время! Что оно итожит? Порою ностальгия сердце гложет И манит свет далекого начала, — Когда Адам пахал, а Ева — пряла. ДРУЗЬЯМ
Друзья мои, у вас легка рука.
Ваш глаз не сглазит. И известно тоже: Когда хула слетает с языка, Она ему досадна и горька... Молчанье — легче. Истина — дороже. Так чист родник, приближенный ко рту, Что я глоток поспешный сделать трушу. Зачем стряслось такое на роду? Зачем я вникла в вашу доброту? Пустила в сердце. И связала душу. Общительности скрученная нить Сухую отчужденность распилила. И вот учусь я с вами есть и пить. И все, что есть, и все, что может быть, Я меж собой и вами разделила. Друзья мои, не тяжела ли вам И верность ваша, и долготерпенье? Угодно ли разумным головам Простить мое пристрастие к словам И от меня — принять стихотворенье? ОСЕННЕЕ
Под осенним крылом небосвода,
Там, где полдень в деревьях увяз, Захлестнула меня непогода Ваших хмурых, непристальных глаз... Может быть, не предвидя ошибку, И беспечностью этой правы, Так опасно скупую улыбку Обронили нечаянно вы... И неясную жажду ответа Вы зажгли, не заботясь о том... Словно с неба упала комета И меня зацепила хвостом. Содрогнулся простуженно воздух. В бесконечность ушли поезда. И на Западе — тускло и поздно Загорелась ночная звезда. Ощущенье подземного гула Прокатилось по облику дня. Вечным холодом с юга подуло И осыпало снегом меня. В никуда полетел ниоткуда Света дивного огненный сноп. ...Это, может быть, просто простуда.. Это, может быть, просто — озноб... ПРИДЕТ ПОЭТ...
На все, что смутно до сих пор,
Ищи в поэзии ответа... Не зря на чушь и всякий вздор Находятся слова поэта. Пока умы святых голов Натужно истину штурмуют, Поэт напишет пару слов — И все проблемы зарифмует! А коль тяжки твои грехи, Прощенья нет — одна досада, — Цитируй нужные стихи — И все уладится, как надо... Да и в любви одной строки Порой довольно — вызвать чувство! Поэт, дела твои крепки И благодетельно искусство. В идейных войнах — рядовой. Ритм строчек — соразмерен с битвой. Ты первый на передовой С победным кличем и молитвой! Как дальше сложатся года? Что мир разъединит? Что свяжет? ...Не сомневайтесь, господа, — Придет поэт. И все подскажет... ДОМА — ЛУЧШЕ...
А в этом отдаленье странном,
Когда меня меж вами нет, В прекрасном далеке туманном Я рифмы возвожу в сюжет... Без отклика и без ответа, Стою, порою, на краю. И все-таки в трудах поэта Есть упоенье, как в бою! Нет, не холодная ученость Возвысит души на века! Кто там толкует про никчемность Рифмованного языка? Кто там мечтает на Россию Немую глухоту наслать? Всем понимающим — спасибо. И убежденным — исполать. А над ущербностью прогресса, Не веря пламенным речам, Посланница и поэтесса Пускай поплачет по ночам... ПЛАНЕТА ФЕЙСБУК
Когда на освоенной суше
Тоскливо становится вдруг, — С надеждой наивные души Летят на планету Фейсбук... Здесь каждому смертному рады. Вещай — и от счастья балдей! Здесь служат, сражаясь за правду, Солдаты высоких идей. Доступней всех аудиторий И призрачней прочих надежд... Здесь столько заумных теорий, Что просто не хватит невежд... Здесь — кладезь полезных советов И споров крутых — кутерьма. Здесь столько великих поэтов, Что сдвинуться можно с ума! Здесь каждый пришедший — желанный. А злобных видали в гробу! Здесь каждый мудрец самозванный Свою охмуряет толпу... ...На этот фейсбуковский раут И я собершаю набег, Простой, неприметный аккаунт... «Советский простой человек»... ДОЛЯ ШУТКИ
В политику играют обыватели...
Любители, торговцы, покупатели. Элита всех мастей и всех профессий. И даже представители конфессий... Зануды, пофигисты, оптимисты. Реальные народные артисты. Задиристы, драчливы и жестоки. Во всех вопросах — знатоки и доки. От самомненья, от тоски и скуки Они легко тусуются в фейсбуке. Но у меня пренебреженья нету К непризнанному их авторитету. Мне весело от споров их и шума. Вот это — государственная Дума! Обсудят все — от Космоса до Пуссей. Ведь, Дума — это место для дискуссий. Здесь знают все! Кто хвалит власть, кто хает... (И Сноуден при этом отдыхает!) А Цукерберг из дальней заграницы Следит и совершенствует страницы. Я тоже здесь чужим умом всесильна. И всем друзьям — великое спасибо! А кто возненавидел, — значит есть За что принять сомнительную честь. * * *
Рвется обвязавшая пространство
Каждая связующая нить... В мире, где царит непостоянство, Надо одиночество любить. На пиру победном, не на тризне Яркая лампада зажжена. Это — я! Аз — есмь! Я — воля к жизни! Это мне внимает тишина... А вокруг — стреляют, тонут, бьются... Все в разладе. Все летит в трубу. Говорят, под вспышки революций Где-то правду видели в гробу... Я — вдали! Я вижу свет высокий! Бесконечный купол голубой... Белый парус, путник одинокий, Странник, очарованный судьбой. О, не покидай, отрада жить Вдалеке от бренного экстаза! Надо одиночество любить И беречь от воровского сглаза. Чашу бытия неспешно пить В век, что обворован и оболган. Надо одиночество любить Горячо и жадно! И ...не долго. ЭЛИТА
Какая такая «элита»?
Ворюги, что смотрят сердито. У нас отобравшие крохи, Герои продажной эпохи. И что за элита такая, Что держится, лжи потакая? Чуждается правды насущей И машет рукой загребущей. Сопит у чужого корыта Элита с душой траглодита. Ни Света культуры, ни чести... Лишь с биржи — последние вести. Презренны ее абсолюты: Ты — ноль, если нету валюты. А, если еще патриот, Ты просто — совсем идиот. Нахально, легко и беспечно Живет в телевизоре вечно, Презреньем страны не убита, Российская эта элита... Элита — и сговор, и крыша! Она окопалась и ...выше. И плохо совсем сознает, Что ВЫШЕ — лишь БОГ и НАРОД! ______________________________________________________
Людмила Щипахина — поэт. Окончила Литературный институт им. А. М. Горького. Автор более 40 книг стихов и переводов. Лауреат международных литературных премий. Член комиссии женщин-ветеранов г. Москвы, председатель попечительского Совета Ассамблеи деятелей искусства и представителей общественности «Китайгородская стена», член Исполкома международного сообщества писательских союзов. Живет в Москве. |