Главная страница
Главный редактор
Редакция
Редколлегия
Попечительский совет
Контакты
События
Свежий номер
Книжная серия
Спонсоры
Авторы
Архив
Отклики
Гостевая книга
Торговая точка
Лауреаты журнала
Подписка и распространение




Яндекс.Метрика
 
подписаться

Свежий Номер

№ 8 (94), 2012


«Футурум Арт» и футурумизм на карте генеральной


Борис ГРИНБЕРГ



О РИФМАХ В АМФИРИФМАХ
Из цикла «Портретная галерея»
 
Цветаева (диптих)
 
1.

И мир — пагуба!
Лечу тиха,
Папиросу меняя, я —
Немее меня, я...
Я — не мусор!
И папахи туч...
Елабуга,
Прими!



2.

Нема,
И мя
Наскоро губя,
Стерта зашеина.
Во крови губа...
Лети от стен,
От сцен…
И в саже небо,
лежа на желобе, нежа
свинец — стонет:
— «Стоит
Елабуги воркование? Ша!»
Затрется бугорок санями...
Амен.



Лукомников

Ты сметал запрет. Самонадеян? Да.
В данности и пене — пиит.
Сон на два дня — еда!
Но мастер пазла — тем сыт.



Пастернак

Груб рамы треск, а крест оплыл,
Сор, плесень, тамбур…
Сны… Сын, сруб, мать. Не сел — прослыл.
Пот сер, как сер ты, Марбург.



Мандельштам

...до чего щегол ты,
До чего ты щегловит?
       О. Мандельштам

Таволге щегол — свят,
Иволге — щегловит.
И Волге щегловит…
Я в слоге щегловат!



* * *

Что наша жизнь? — Игра!
                        А. Пушкин


они — закон,
                  (да же?)
но пел сон,
                    даже
небеси ныло.
пел о зле пиит и о силе,
пел о доме,
свете
в сети-сите —
свете всем,
       о доле
пел, и соитии,
пел золе, полыни,
себе…
            не жадно
слепо
            нежа дно…

казино...



анемия

А в ад — заране!

Цыц!.. И луна…
Мрака ниши, танец сна.
Зима нелепее… Рок — стена?
Да нет, скорее пелена.
Мизансцена — тишина.
Карман улицы — цена.

Раздавая имена…



* * *
 
Мед иуд и яд имен


Гоя след размыт.
Я в смоле до пят.
Охладев, зимы
Дым изведал. Хотя —
Поделом. Святым
Зарделся огнем,
Идя. Иду. Идем!



* * *

Иволги мимо роз.
Viva день, нож и пес!
Все! Пижонь, не дави
Взором, и миг лови!



холоп стен

кричит колокол окна:
— дальше — мир, пенаты!..
потолок
тонок,
           итог —
облака топоток,
окорок корабля,
лун бока…
— тки!
тку,
       тку,
              тку…
ткутся
            сон,
                   сон,
                          сон,
сень — Тадж Махал,
                                   поплыл,
                                   поплыл
                                по плахам
(ждать несносно,
снося стук —
                          тук,
                       тук-тук.
                       тик-так)
                                   обнулял
барокко, рококо…
то потакал бог,
от икон отколот…

опыта не примешь.
ладан колок,
о локти чиркнет сполох…



* * *

1
лун сума
2
даже богов истина ранила
3
как бормотал — забудь
неба хочу
4
грусти кармин несом отселе
шелестом осенним
5
ракит сургуч
охабень дуба — златом
робка калина
6
ранит сивого беж...
............................
Адам уснул.



Борис Гринберг — поэт, драматург; прозаик. Родился в Новосибирске. Окончил Новосибирский Электротехнический институт. Публиковал стихи и палиндромы в журналах «Сибирские огни», «Футурум арт», «Крещатик», «Кto zdеs’?», «Дети Ра» и др. Участник «Антологии русского палиндрома ХХ века» (2000), «Антологии русского палиндрома, комбинаторной и рукописной поэзии» (2002). Автор нескольких поэтических книг. Стихотворения перепечатаны из журнала «Футурум АРТ», № 4, 2012 г.