Свежий Номер

№ 7 (57), 2009

Тянулись дни. Теснились. Было жарко.
Как в забытьи, натужно, шатко, валко,
скрипя минутами, устало и нервозно
тащились дни. Томились. Было поздно
искать зацепку, ставить закорючку.
Сжимались дни. Впивались, как колючки.
Привычный сердца ритм — сырой и рваный.
Никто не ждал событий. Было рано.

Был дождь без конца…
Спелый ветер спешил,
от дождя укрывался…
А окна открыты —
двустворчатый опыт души.
Уеду — пиши.
Звон капель, как нить…
Оборвался.
Плыл в воздухе дым.
Была горяча
свеча
свободной от пепла,
плывущей во тьме сигареты.
Нам кто-то привычен —
легко ощущенье плеча…
О, вечная жажда просящая!
Где ты?
А дальше?
Захватан,
затоптан,
забыт:
На полке пылится
роман…
Ну, так что же?
Лишь в сердце отжившем
по-прежнему нежно болит
день каждый,
что вместе не прожит.
А дальше?
А дальше —
оставим судьбе голоса:
«за», «против».
Зачем нам повторная мука?
Я только взглянула,
а вечер отводит глаза.
Я слова не молвила…
Снова — разлука.
Дымок сигареты вершится…
Плетется строка.
Один ты.
…Вершина.
И смотришь на мир свысока…
Один ты.
И я где-то рядом — одна.
…Такая же пропасть —
без дна…

В жизни ни потери, ни урона.
Сон — не помню о какой беде.
Снилось мне, что будто бы Харона
я перевожу в своей ладье.
…Лето в Лету кануло, как в воду,
до забвенья отразив в реке,
как ладья плывет по небосводу
и медяшки плещутся в руке.