Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтовМарина КУДИМОВА
ГОСПОДИ, ДА РАЗВЕ В ЭТОМ ДЕЛО?
* * * Я в бюджетном, прижизненном,
Иноверном раю С видом безукоризненным У джакузи стою, Как хронический псих после выписки, Как мультяшный Мальчиш-Кибальчиш… Вороненок пустынный египетский, Что ж ты сорванным криком кричишь? * * *
Никому плохого не желая,
Перед входом в кособокий дом Ты о чем вздохнула, пожилая, На крыльце перильчатом своем? Или заросла твоя орбита Опуховой сорною травой, Или в горле старая обида Запершила шерстью остевой? Чистая на столике клеенка, Тарахтит перед обедом кот, Пенсию приносит почтальонка, Зять, считай, почти что и не пьет. Господи, да разве в этом дело? Нажилась — и хоть сейчас отчаль. Просто накопилась, наболела Стойкая бурьянная печаль. В шаткий шкапик убрала посуду, Ложечку понянчила в горсти... Значит, не случилось, как простуду, Душу на ногах перенести. * * *
Меж праведников и быдел
В рубахе цветной стоишь. За тех, кто тебя обидел, Прощенья прошу, — услышь. Сама не подам и виду, А ты хоть весь мир зови На Деву глазеть Обиду — Она пострашней любви. Любовь — птицеловый пищик, Обида — больной койот. Любовь своего не ищет, Обида не выдает. Сочится вина, как пульпа… А если и я средь всех Прописана, — mea kulpa, По-русски сказать — мой грех. Зачитана Книга Чисел… Я выпью на все гроши За тех, кто тебя возвысил Дотуда, где ни души, Зажав оформленье вида На жительство визави С пустыней твоей обиды И небом твоей любви. * * *
Не ветер бушует над баром —
Хоть рядом пустыня — чего ж! Турист с неподкупным загаром На Джеймса на Бонда похож. И с мытарем, и с фарисеем Готов он дружить — о-е-ей! Он в гору шагал Моисеем, Спустился почти Илией. А я у подножья Хорива Застряла, повязана криво Большим бедуинским платком, В раздумии кое о ком. Мелодия песни советской Звучала на новый манер: Не нужен мне берег Суэцкий, Акабский мне тож не пример. Но в поле зеленом муслима, Где нас разделяет стена, По-прежнему неопалима И так высока купина. * * *
Вот озеро. Ему по барабану,
Что плюс под пятьдесят и тени нет. Подобное набрюшному карману, Оно проводит холод, будто свет. И, с берегом поверхностию вровень, Оно лежит, чем дальше, тем синей, Как морозилка посреди жаровен, На плоскости, не совмещаясь с ней. Ручка-корректор
Одна сторона пишет —
другая стирает. Одна щека пышет — другая сгорает. Тащусь, как обоз от войны до войны, С одной стороны и с другой стороны. Одна сторона пишет — другая пашет. Одна рука движет, другая — машет Тому, кто виднеется со спины С одной стороны и с другой стороны. Одна сторона в группе, другая — где же? Одна рука рубит, другая — нежит. К одной — Олоферн прикорнул головой, К другой прилепился портфель долговой. Не всякая птица свищет, но утка — крячет. Одна сторона ищет, другая прячет. Сама себе студиоз и ректор — Душа моя, ручка моя — корректор. Во всем, кроме слез, мы с тобой вольны — С одной стороны и с другой стороны. Каранталь
Неприютно Господу на заре
На Сорокадневной Его горе. А под Ним — деревня Иерихон, Где бессилен орос и сам канон. Обращен безвыходно камень в хлеб, Пеленой подернуто Небо неб, И струится книзу одна стезя, Но сойти нельзя и сожечь нельзя, Как в земле Моавитской, среди равнин, Поступил другой Иисус — Навин. Как утряс прародину царь Давид… Дайте крылья Моаву — не улетит. Под горой Искушения тает даль… Карантин грехов моих — Каранталь. Когда зимний бронхит раздирает грудь, Не забудь меня, не забудь. Когда черный сон переходит в явь, Не оставь меня, не оставь. * * *
В мае, когда высоко и грозно,
Воздух как изумруд. В мае, когда темнеет поздно, — Верные не умрут. Если уж главный дурак района Делает гордый вид, Будто по сотовому телефону С Родиной говорит. Дам ему крашеного яичка, Черствого кулича. Скоро придет моя электричка, «Что-то-там» — встык стуча. Что же там, что же там? Люди, люди, Мутный родной дурак!.. Господи, пусть оно так и будет, Пусть оно будет — так. Сумерки эти, лихой наскальный Аэрозольный fuck, Запах мускатный и звон пасхальный… Пусть оно будет так! Ворон, болтающий на валторне… Я далеко живу И на вибрирующей платформе, Как на плоту, плыву. Марина Кудимова — поэт, прозаик, переводчик, публицист. Родилась в 1953 году в Тамбове. Окончила Тамбовский пединститут. Переводит поэтов Грузии и народов России. Произведения Марины Кудимовой переведены на английский, грузинский, датский языки. Лауреат премий им. Маяковского, журналов «Новый мир», «Дети Ра» и др. Работает в «Литературной газете». Живет в Переделкине.
|