Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий Номер«Крещатик» на карте генеральнойСергей СЛЕПУХИН
СИНЯЯ ПТИЦА
* * * Синяя птица молчит на насесте,
Трубы сомкнули дымные кроны. Мы оказались в неприбранном месте Так одиноки, нас миллионы. Шаткие тени чьих-то подобий Падают в ночь, в пустоте догорая, Каждый в своей недохоженой Гоби, На пересылке ада и рая. * * *
Вожди чего-то и еще чего-то,
покойники, обутые в бахилы, смерть-доктор на трибуне мавзолея, погасших «я» торжественный флэшмоб. В морозной свежести могильного покоя трехцветный обморок и воздух медвежатый, шестиугольное неистовство снежинок И равнодушно-грозное Ничто… В пустом, нерасчлененном наши чувства теряют меру времени и смысла, и мы несем в своем неизмеримом кабалистической угрозы торжество… Обретший катарсис подобен дезертиру из круга заколоченного света, как чей-то сон, сбежавший за кулисы, в размазанный размытый негатив… Возвращение в Галич
Я вернулся к тебе через двадцать колымских шаламов
Черной хвоей волны, мертвой пеной таежных морей, Одиссей лагерей, островов человечьего хлама, Чьи Печора и Кама скрипят на цепях якорей. Нас Великий Циклоп разыскал ненавидящим оком, Людным стадом овец гнал на Север и Дальний Восток, Так и этак — умри, ведь Итака осталась далеко, Так и этак — живи и мотай незаслуженный срок. Вот он — я, на груди посинела старушка Паллада, Верный Аргус издох, и не слышно в сенях пацана. Ставь на стол магарыч, ничего на закуску не надо, И пускай старый хрыч режет сердце ножом. Басана. * * *
М. Д.
Расплавила мозги сковорода небес,
На кончике вися блуждающего нерва, Из крапа звездных карт подмигивает бес, Свернулся хвост крестом, а в лапах — чья-то черва. Нерв тужится, скрипит, вращая небеса, Страх сыплется, шурша, из чертовой кошелки, Гребенкой острых пик расчесаны леса, С них прыгают, рыча, на город человолки. Течет яичный сглаз в утробный беспредел Над сплющенной землей, где времена глагола В омлете заварном сырых белковых тел Свернулись, как зверьки без возраста и пола… * * *
все растения безжалостно срезаны
в нескольких сантиметрах над мерзлой землей в глубине почернелой души в сизом свете ноябрьского утра туманные струйки звуков обретают скульптурную округлость — своды и купола цисты и яйца простым толчком прикосновеньем переносом ударения глагол превращается в существительное действие — в несуществующий предмет скоро и время передвинут на час освобождая в отсутствие перемещенные души но тела наши будут недвижны недвижны на мерзлой земле * * *
Необитаемо внутри,
Лишь пепел сумерек зеленый. Собака жертву над кустом Традиционную приносит, Мигалка по небу летит, Сигнализация рыдает, Скулит в настенной конуре Часов замученная птица. Я знаю Кто все это сочиняет. Один из игроков в глухие телефоны. * * *
Д. Г.
Из ярмарочной колонки течет Nirvana,
тряпичная барыня стережет самовар, крашеные яйца, зайцы из марципана, торговцы мыльными пузырями расхваливают товар. Трехмерное, невесомое от губ отгоняя, кутаются, полые, в замурзанные армяки. Прозрачная радуга ждет нагоняя, зависает в воздухе велению вопреки. Улетай, бродяжка, пружиня зрение, разматывай линь, истончая нить, священнодействие праха, безысходности оперение, всяк захочет тебя уколоть, пронзить. Может, это я сам скольжу, текучий, одинокий выдох на счет два-три, народившийся в рубашке пшик колючий, знать бы, что же вырвется изнутри. * * *
И сказал: да сойдет снег!
И снег сошел. Так сходит во сне человек Назад, в шеол. Солнце в ногах чернеет. Дыра. Во что? Весна, чернотроп? Не греет, Валенки, пальто. Мертвый кладезь погоды, Ураганов, гроз, Хляби, серные воды. Воскрес? — Вопрос. Юноша чистого света? Во мраке не опознать. Отсвет или комета? Нощь, тать? Мнимый конец, окоем, Мнимых начал час. И да пребудем во сне Твоем, А сон да пребудет в нас… * * *
Я, закрывавший солнце царским пальцем,
Теперь лишь точка сна и невозврата, Изъятая из праздного соблазна Навечно быть заменою огня. В самом себе мне многое открылось: Свет жизни скуден, рассечен на части. Он крошится в расточенном пространстве На лепет, шорох, суету теней... Стихи перепечатаны из журнала «Крещатик» № 4 (54), 2011
Сергей Слепухин — поэт и художник. Родился в 1961 г. Окончил Свердловский медицинский институт, аспирантуру при кафедре физиологии человека. Автор книг стихов «Слава богу, сегодня пятница!» (Екатеринбург, 2000), «Осенний покрой» (Санкт-Петербург, 2003), «Вода и пряжа» (Екатеринбург, 2005), «Прощай, Парезия» (Екатеринбург, 2007), «Задержка дыхания» (Екатеринбург, 2009), «Дотла забывать» (США, 2011), а также книг эссе совместно с М. Огарковой — «Новые карты Аида» (США, 2009), «Перья и крылья» (США, 2010). Публикации в журналах «Звезда», «Уральская новь», «Арион», «Знамя», «Новый берег», «Крещатик», «Волга», «Дети Ра», «Белый ворон», «День и Ночь», «Новый журнал», «Интерпоэзия», во II и III томах Антологии современной уральской поэзии под ред. В. Кальпиди.
|