Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерСофья РЭМ
ЕЖЕСЕКУНДНЫЙ ВЫБОР
* * * Имеет смысл каждый волос, упавший на ковер, в котором
Измерен смысл каждой нити, переплетаемой узором, Имеет смысл прийти в пещеру, имеет смысл уйти с позором. Есть нечто важное в походке раскачивающихся рядом Верблюдов. Каждый миг в походе наполнен нужным звукорядом, Имеет смысл пораженье, ведущее тебя к параду. Имеет смысл смерть младенцев, торгашество и фарисейство, Обходный путь волхвов и сердце, в котором гений и злодейство (То и другое равно худо и не способствует смиренью). Хотел бы я быть тем верблюдом, дышавшим на венец творенья. * * *
Агностик и диагностик рассматривали гвоздик.
Забью его, — диагностик сказал, — значит, это гвоздик. Сверкало в ночи IQ. Совершенно непознаваемо, что это именно гвоздик, — ему возразил агностик, — поэтому я забью. ХУДОЖНИК
Эксперимент — еще не все, что нужно знать о вдохновении.
Так ловит ветра дуновенье Эола арфа. Ей ли знать, Когда она продолжит пение — И будет ли звучать опять? Дана нам воля выбирать и никогда не быть свободными, Что было стыдно, стало модною Забавой, прихоти под стать. Звучит земля, земля бесплодная, Плод только небо может дать. Ежесекундный выбор лестницы мозолит очи и ступни, Влачатся дни, несутся месяцы, Играет арфа, бесы бесятся, Не дай нам Бог быть, как они. Нет птицы бдительней художника, который спрятался в саду. Он за Адама на беду Явиться хочет перед Господом. Искусством иссечен, как оспою, Он чуток к Высшему Суду. Хозяин арфы — не арфист, не мастер, не Эол, не ветер. Хозяин арфы добр и чист, велик и нераздельно светел. Хозяин арфы благ и свят, непостижим, необычаен. Он дал мне все, чему я рад, Он дал мне музыку и сад, Хозяин арфы — мой хозяин. * * *
Сияли мысли и кусты, предозаренные рассветом,
Сияли норы и кроты в саду пустынном и воспетом, Сияли солнце и луна, себя увидевшая в клоне, Сияла и звезда одна на непреклонном небосклоне. В пустыню падали снега, и тот, кто шел, не возвращался, Шли многие, и их слуга с лучами звезд перекрещался, Шурша, животные уста подарки скромные жевали, Пречистая была чиста, как остальные не бывали. Я спрашиваю: где я был, когда верблюдов вязли ноги, Когда явился шестикрыл и сделал в пустоте дороги, Дарилось злато, как песок, значеньем заменяя цену, И луч ложился на висок, подобный метру и безмену? Где был я в час, когда земля почти навеки изменилась И божество ее царя меж человеков воплотилось? Быть может, прогонял волхвов, быть может, убивал младенцев, Пророков гнал из городов, стоял на кухне с полотенцем? Я был не там, где должен быть. Я и сейчас не там, где надо, А нужно жить, как дар носить, и предстоять пред звездопадом. Но раз в году, когда и здесь над храмом ангелы летают, Не так мне важно, что я есть и что потом меня не станет, А важно только, что сейчас, в недосягаемой пустыне Господь явился между нас, и смерти нет для нас отныне. * * *
На улице дождь, а где-то в пустыне
Монахи делают львов святыми, И облака посещают горы, И голоса открывают двери. Если б мы были просты, как звери, А не хитры, как воры, Мы бы давно уже были дома. Посередине леса Каменный дождь вычищает омут Скудости и прогресса. Скоро во все фабричные трубы, С которых падают кирпичи, Вестник благой, разомкнувши губы, Огненным голосом прокричит. Как можно ждать следующего лета, А не всего этого? * * *
Мне нарисован суд вокруг на всех стенах,
Мне обликом своим блистают колесницы С восторгом знания в исполненных очах, И больше мира каждая ресница. И дольше смерти ей рожденный страх, И прежде смерти свет светится. Мне горестно смотреть на облака с земли, И нужно скрыться в лес и слушать вертолеты, Их неотступный глаз, высот басовых ноты, Их временный полет над временем в пыли. Мы мало так растем из глины к небесам, Два метра или три — нет разницы напрасней. Никто свой парашют не открывает сам. Опасна высота, но низменность опасней, Летишь — уже не здесь, еще не там, А надо бы к Сионским высотам. Кто не смотрел на небо, тех корона Покатится и перестанет жить. Кто не смотрел на небо, тот поклона Земного не умеет положить. Земное небо призвано служить Автопортретом Божьего закона. * * *
В Успение поет архиерейский хор,
Как будто голоса свои имеют души, И всякому, имеющему уши, Святая жизнь их — в правду и в укор. Талант певца есть аргумент Творца. Когда ушами слышимое чудо Глазами исцеленными глядишь, Людей воспринимаешь как сосуды. Уйдешь — и комара не оцедишь. Безгласые пускай стоят в притворе И думают, как в космос полететь. Поющим не нужны ни дом, ни море, А только Тот, кому возможно петь. ________________________________________________
Софья Рэм — поэт, художник, член Союза писателей XXI века. Родилась в 1992 году в г. Иваново. Публиковалась как поэт в журналах «Дети Ра», «Зинзивер», альманахе «Другие», газетах «Литературные известия», «Поэтоград». Автор трех поэтических книг: «Сотворение Рима» (2014), «Инверсум» (2016), «Сверхпроводник» (2017), а также научной монографии «"Архитекстор" Андрей Вознесенский» (2017). Лауреат премии газеты «Литературные известия» и премии журнала «Зинзивер» за 2016 год, Всероссийского конкурса-фестиваля литературного и художественного авангарда «Лапа Азора» в номинации «Тень звука» (визуальная поэзия), 2016. |