Свежий Номер

№ 6 (193), 2021

Не тяготясь нагрузкою,
Сквозь зыбкий свет и мрак,
Идею ищем русскую,
Национальный знак.

Не за поклон и премию
Не за иную мзду...
Идея — стерлась временем.
В огне, в смертях, в бреду.

Лучом, крестом и знаменем
Пребывшая всегда, —
Уж чуть заметным пламенем
Мерцает сквозь года...

Святых умов пророчество,
Веков священный труд...
А как ей имя-отчество?
И как ее зовут?

Она зовется — СОВЕСТЬЮ.
И с РАЗУМОМ в ладу:
«Трудиться — по способностям.
И благо — по труду».

У них священные заботы —
Спасать Отечество и нас...
Осмеянные патриоты —
Отверженный эпохой класс.

По убеждению, не в спешке,
Несут идей высоких свет,
Презрев ухмылки и усмешки
В лицо, и в спину, и вослед...

От них дрожат не понарошку
Владельцы замков и валют,
Где можно, ставят им подножку,
А где, нельзя — наотмашь бьют.

И даже слово — «патриоты» —
Как символ — «тайные враги»,
Совки, изгои, идиоты.
А дальше — только матюги.

...В их скромном подвиге великом
Залог добра грядущих лет!
А время «икс» к священным ликам
Еще причислит их портрет...

Клонит возраст к мудрому покою.
Но по сердцу хлещут беды мира...
Разве жизнь чего-нибудь да стоит —
Без надежд, без цели, без кумира?

А себя — не укротить, не сузить:
Жить и быть! Без стонов и без страха ..
...На алтарь возвышенных иллюзий
Брошена последняя рубаха.

Штампуя решенья и даты,
С душой, провалившейся в ад,
ОНИ заседают, где надо,
Присвоив продажный мандат.

Карьерные эти везенья
Окутаны в денежный мрак.
Невидимый Орден презренья
Приколот на модный пиджак.

От них мы по-рабски зависим,
Хоть им наши беды не в счет.
Дворцы их взмываются к высям,
И нефть по карманам течет...

Хоть ростом не больше наперстка,
А духом — не выше тюрьмы,
Они — лишь сплоченная горстка...
А Сила несметная — мы!

Смешной тоске не поддавайся,
Купайся в благодати дня!
Не майся дурью и не кайся,
И не бери пример с меня.

Над суматохой жизни смейся.
Проклятых денег не жалей.
Ешь шашлыки, под солнцем грейся,
От зорь малиновых шалей!

Не подвергай заочной каре
Очередного подлеца.
Смотри, как день веселье дарит,
И снег шаманит у лица...

Покуда полдень осиянный
Бушует, как морской прибой,
Расстанься с дурью окаянной
И помирись с самим собой.

Сияет счастьем луч небесный —
Святой привет далеких сфер...
Грешно роптать и бесполезно.
...Нет! Не бери с меня пример...

Когда Адам пахал, а Ева пряла,
Не был ли мир — подобьем идеала?
Побег лозы у скромного порога.
Над головой — ни стронция, ни смога.

На двух камнях простой очаг жилища.
Сработана соха из корневища.
И дерево греха плоды роняло,
Когда Адам пахал, а Ева пряла.

...Мы нынче меньше пашем,
Больше рушим.
Забыв любовь, не обращаясь к душам.
Смотри, как Землю подставляя буру,
Долбим мы грунт. И крепим арматуру.

Взрываем, жжем, как самозванцы-боги.
Железом жмут железные дороги.
Корчуем лес для горестного блага —
Нужны нам целлюлоза и бумага.

Уж под Луною нам пространства мало.
Ракеты! Марсианский гул металла...
И позабыв мелодию напева,
Уже давно прядет и пашет Ева.

Сильны ее предплечия и руки.
На ней — джинса, и сапоги, и брюки.
Химическая прядь из-под берета.
Попыхивает нагло сигарета...

...Ах, время, время! Что оно итожит?
Порою ностальгия сердце гложет
И манит свет далекого начала, —
Когда Адам пахал, а Ева — пряла.

Друзья мои, у вас легка рука.
Ваш глаз не сглазит.
И известно тоже:
Когда хула слетает с языка,
Она ему досадна и горька...
Молчанье — легче. Истина — дороже.

Так чист родник, приближенный ко рту,
Что я глоток поспешный сделать трушу.
Зачем стряслось такое на роду?
Зачем я вникла в вашу доброту?
Пустила в сердце. И связала душу.

Общительности скрученная нить
Сухую отчужденность распилила.
И вот учусь я с вами есть и пить.
И все, что есть, и все, что может быть,
Я меж собой и вами разделила.

Друзья мои, не тяжела ли вам
И верность ваша, и долготерпенье?
Угодно ли разумным головам
Простить мое пристрастие к словам
И от меня — принять стихотворенье?

Под осенним крылом небосвода,
Там, где полдень в деревьях увяз,
Захлестнула меня непогода
Ваших хмурых, непристальных глаз...

Может быть, не предвидя ошибку,
И беспечностью этой правы,
Так опасно скупую улыбку
Обронили нечаянно вы...

И неясную жажду ответа
Вы зажгли, не заботясь о том...
Словно с неба упала комета
И меня зацепила хвостом.

Содрогнулся простуженно воздух.
В бесконечность ушли поезда.
И на Западе — тускло и поздно
Загорелась ночная звезда.

Ощущенье подземного гула
Прокатилось по облику дня.
Вечным холодом с юга подуло
И осыпало снегом меня.

В никуда полетел ниоткуда
Света дивного огненный сноп.
...Это, может быть, просто простуда..
Это, может быть, просто — озноб...

На все, что смутно до сих пор,
Ищи в поэзии ответа...
Не зря на чушь и всякий вздор
Находятся слова поэта.

Пока умы святых голов
Натужно истину штурмуют,
Поэт напишет пару слов —
И все проблемы зарифмует!

А коль тяжки твои грехи,
Прощенья нет — одна досада, —
Цитируй нужные стихи —
И все уладится, как надо...

Да и в любви одной строки
Порой довольно — вызвать чувство!
Поэт, дела твои крепки
И благодетельно искусство.

В идейных войнах — рядовой.
Ритм строчек — соразмерен с битвой.
Ты первый на передовой
С победным кличем и молитвой!

Как дальше сложатся года?
Что мир разъединит? Что свяжет?
...Не сомневайтесь, господа, —
Придет поэт.
И все подскажет...

А в этом отдаленье странном,
Когда меня меж вами нет,
В прекрасном далеке туманном
Я рифмы возвожу в сюжет...

Без отклика и без ответа,
Стою, порою, на краю.
И все-таки в трудах поэта
Есть упоенье, как в бою!

Нет, не холодная ученость
Возвысит души на века!
Кто там толкует про никчемность
Рифмованного языка?

Кто там мечтает на Россию
Немую глухоту наслать?
Всем понимающим — спасибо.
И убежденным — исполать.

А над ущербностью прогресса,
Не веря пламенным речам,
Посланница и поэтесса
Пускай поплачет по ночам...

Когда на освоенной суше
Тоскливо становится вдруг, —
С надеждой наивные души
Летят на планету Фейсбук...

Здесь каждому смертному рады.
Вещай — и от счастья балдей!
Здесь служат, сражаясь за правду,
Солдаты высоких идей.

Доступней всех аудиторий
И призрачней прочих надежд...
Здесь столько заумных теорий,
Что просто не хватит невежд...

Здесь — кладезь полезных советов
И споров крутых — кутерьма.
Здесь столько великих поэтов,
Что сдвинуться можно с ума!

Здесь каждый пришедший — желанный.
А злобных видали в гробу!
Здесь каждый мудрец самозванный
Свою охмуряет толпу...

...На этот фейсбуковский раут
И я собершаю набег,
Простой, неприметный аккаунт...
«Советский простой человек»...

В политику играют обыватели...
Любители, торговцы, покупатели.
Элита всех мастей и всех профессий.
И даже представители конфессий...

Зануды, пофигисты, оптимисты.
Реальные народные артисты.
Задиристы, драчливы и жестоки.
Во всех вопросах — знатоки и доки.

От самомненья, от тоски и скуки
Они легко тусуются в фейсбуке.
Но у меня пренебреженья нету
К непризнанному их авторитету.

Мне весело от споров их и шума.
Вот это — государственная Дума!
Обсудят все — от Космоса до Пуссей.
Ведь, Дума — это место для дискуссий.

Здесь знают все! Кто хвалит власть, кто хает...
(И Сноуден при этом отдыхает!)
А Цукерберг из дальней заграницы
Следит и совершенствует страницы.

Я тоже здесь чужим умом всесильна.
И всем друзьям — великое спасибо!
А кто возненавидел, — значит есть
За что принять сомнительную честь.

Рвется обвязавшая пространство
Каждая связующая нить...
В мире, где царит непостоянство,
Надо одиночество любить.

На пиру победном, не на тризне
Яркая лампада зажжена.
Это — я! Аз — есмь! Я — воля к жизни!
Это мне внимает тишина...

А вокруг — стреляют, тонут, бьются...
Все в разладе. Все летит в трубу.
Говорят, под вспышки революций
Где-то правду видели в гробу...

Я — вдали! Я вижу свет высокий!
Бесконечный купол голубой...
Белый парус, путник одинокий,
Странник, очарованный судьбой.

О, не покидай, отрада жить
Вдалеке от бренного экстаза!
Надо одиночество любить
И беречь от воровского сглаза.

Чашу бытия неспешно пить
В век, что обворован и оболган.
Надо одиночество любить
Горячо и жадно! И ...не долго.

Какая такая «элита»?
Ворюги, что смотрят сердито.
У нас отобравшие крохи,
Герои продажной эпохи.

И что за элита такая,
Что держится, лжи потакая?
Чуждается правды насущей
И машет рукой загребущей.

Сопит у чужого корыта
Элита с душой траглодита.
Ни Света культуры, ни чести...
Лишь с биржи — последние вести.

Презренны ее абсолюты:
Ты — ноль, если нету валюты.
А, если еще патриот,
Ты просто — совсем идиот.

Нахально, легко и беспечно
Живет в телевизоре вечно,
Презреньем страны не убита,
Российская эта элита...

Элита — и сговор, и крыша!
Она окопалась и ...выше.
И плохо совсем сознает,
Что ВЫШЕ — лишь БОГ и НАРОД!