Главная страница
Главный редактор
Редакция
Редколлегия
Попечительский совет
Контакты
События
Свежий номер
Книжная серия
Спонсоры
Авторы
Архив
Отклики
Гостевая книга
Торговая точка
Лауреаты журнала
Подписка и распространение




Яндекс.Метрика
 
подписаться

Свежий Номер

№ 12 (170), 2018


Перекличка поэтов



Олег РЯБОВ



ЗАПОЗДАЛОЕ ЯБЛОКО

* * *


Вяч. Фёдорову

Руки дрожат? И хорошо:
Вот перестанут дрожать —
Вспомнишь, а может, всплакнешь еще,
Простившись у рубежа.

Руки дрожат? — Значит живой,
Могу и расцеловать.
Знаешь — это не тяжело:
Целовать, говорить слова.

А вот мечтать — уже не могу:
Слышу, вижу порог.
Листик с березы сорвать на бегу
Могу, да и раньше мог.

А замахнуться на целую жизнь?
А где ее целую взять?
Видишь: рука немного дрожит —
Письма пишу друзьям.


* * *


Листаем мы воспоминанья:
Вокзалы, лица, города,
Измятых перед расставаньем,
Пустых страничек череда.
Разлуки, встречи, анекдоты,
Года, свистящие в ушах.
И вдруг наткнешься — кто ты? Кто ты?
И переполнится душа.

Нахлынет с болью: в старом мире
Оставил я давным-давно
Тебя в слезах в пустой квартире,
Но возвратиться — не дано.

Сладка нам боль воспоминаний,
Когда за нею нет утрат.
Играет память в игры с нами.
И вот — как будто бы вчера…
Нет, не забыто твое имя,
И шепот, ну, и звонкий смех.

Что память? Это — только иней.
И снова холодно. И — снег!


СТРЕКОЗА


Какой кузнец тебе ковал
Твои серебряные крылья?
Какие он шептал слова,
Даря их легкостью и силой?

Он, видимо, еще владел
Искусством древних ювелиров,
Когда их в золото одел,
Собрав для них все краски мира.

Он подобрал тебе глаза
Глубокие, как изумруды —
Как будто замерла слеза,
Но есть в них холодок простуды.

Сев на рыбачий поплавок,
Ты первая встречаешь утро,
Хвост задирая в потолок,
Блистая блеском перламутра.


САД ОСЕНЬЮ


Тук! Запоздалое яблоко с ветки
В мерзлую землю упало.
Курица пестрая лапою цепкой
Что-то там ищет устало.

Астры последние клонят головки,
Лед по закраине бочки,
Скачет сорока по крыше неловко,
Дятел строчит многоточье.

Что же так холодно? Вскопаны гряды.
Куча ботвы у забора.
Что ж мы с тобою сегодня не рады? —
Грустные проводы, сборы.

Низкое небо сулит скорый дождь —
Как бы разлуки не вышло,
Если свою ты в ладонь мне кладешь,
Словно сырую ледышку.


Олег Рябов — поэт и прозаик. Родился в 1948 году в городе Горьком. Окончил радиофак Горьковского политехнического института им. А. А. Жданова. В настоящее время — директор издательства «Книги», главный редактор журнала «Нижний Новгород». Член Союза писателей России. Живет и работает в Нижнем Новгороде.