Главная страница
Главный редактор
Редакция
Редколлегия
Попечительский совет
Контакты
События
Свежий номер
Книжная серия
Спонсоры
Авторы
Архив
Отклики
Гостевая книга
Торговая точка
Лауреаты журнала
Подписка и распространение




Яндекс.Метрика
 
подписаться

Свежий Номер

№ 11 (73), 2010


Сонет на карте генеральной




Борис ГРИНБЕРГ



ГДЕ ВСЕ НЕ ТАК
 
 
Сонет а ля Ле Лионе*

Как будто снова там, где все не так,
Где никого, лишь ты, и то наощупь,
(И хорошо хоть, что не натощак,
Когда не натощак, куда как проще!)

Все ничего, но если еженощно
На все четыре, и назад — никак,

Уж лучше сразу навзничь... Но пока
Еще нельзя. Вернее так — не можно!

Поскольку все мое и так со мной,
Или во мне, тогда вообще на кой
Все то что вне? Я впрочем, не всерьез, но
Я вне себя. Возможно потому,
Что мне не по себе. Ни по кому.
Всегда не рано. Никогда не поздно.

_________________________________
* Ле Лионе, французский поэт группы УЛИПО, написал сонет без существительных, прилагательных и глаголов. Судя по переводу — довольно слабенький. Так что это — привет французскому языку от русского языка. (Прим. автора.)



ПОЛИПАЛИНДРОМИЧЕСКИЕ СОНЕТЫ
 
Сонет первый

Вы — ропот!.. Что — порыв,
Коли слапал силок?!
Короста, мат сорок.
Вы — раны, мы — нарыв.
Вино... Мим мимо нив,
гор... Опыт: ты — порог!
Кордон и синод. Рок!
Виол стон отслоив,
пали киники. Лап
иглы — тебе, ты лги!
Ига рвача — враги...
Пат это. Пот — этап.
Нем бог. И миг. Обмен...
Нет — суете у стен!



Сонет второй и последний

Нога — загул, луга — загон.
И (вон бокал!) лак обнови
и ваз, и виз, и... визави!
Но лопнет смогом стен полОн.

Ножи приму. Кумир — пижон
и вор! КвазишизА в крови
и вар. Трава — навар. Трави!
Но ртами мытыми матрон

умаслился. Я слил саму
(ум угодил и дал!) суму,
ужал бои, облажу,
ни су... Бди в! Вид бусин
у жалоб. Ибо лажу
несу. К «сие» — искусен.



КАК БЫ СОНЕТЫ
 
Сон-Нет

Как замечательный поэт
Я состоялся много лет
Назад, однако мой буфет
По прежнему лишен конфет,

А холодильник пива. Нет
Ни коньяка, ни сигарет,
Зато есть еженощный бред,
Переползающий в рассвет

Не менее бредовый. Плед
Не согревает, может цвет
Не тот? Рисунок? Или спет

Тот самый — истинный куплет,
Но не услышан... А на след
ступила смерть — анахорет...



* * *

Скрипичный футляр развороченной птицей,
А лабух фальшивит торопится спиться,
И не доиграв начинает сначала…
Мелочь с ладони по капле стекала.
Не жалко. Монета меньше глазницы
Не стоит затраченного металла.

Не скучно, не грустно, скорей опоздало,
Слегка безразлично, чуть-чуть одичало.
В метро деловито снуют колесницы,
И скрипка болит, и скулит поясница,
И мало твердить «только этого мало»,
И нет мне покоя, он даже не снится.

И сердце в клети развороченной птицей.
И не доиграв, начинаю сначала.



Борис Гринберг — поэт, драматург. Родился в 1962 году. Член Союза писателей России. Автор нескольких поэтических книг и многих публикаций. Живет в Новосибирске.