Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерСонет на карте генеральнойБорис ГРИНБЕРГ
ГДЕ ВСЕ НЕ ТАК
Сонет а ля Ле Лионе* Как будто снова там, где все не так,
Где никого, лишь ты, и то наощупь, (И хорошо хоть, что не натощак, Когда не натощак, куда как проще!) Все ничего, но если еженощно На все четыре, и назад — никак, Уж лучше сразу навзничь... Но пока Еще нельзя. Вернее так — не можно! Поскольку все мое и так со мной, Или во мне, тогда вообще на кой Все то что вне? Я впрочем, не всерьез, но Я вне себя. Возможно потому, Что мне не по себе. Ни по кому. Всегда не рано. Никогда не поздно. _________________________________
* Ле Лионе, французский поэт группы УЛИПО, написал сонет без существительных, прилагательных и глаголов. Судя по переводу — довольно слабенький. Так что это — привет французскому языку от русского языка. (Прим. автора.) ПОЛИПАЛИНДРОМИЧЕСКИЕ СОНЕТЫ
Сонет первый Вы — ропот!.. Что — порыв,
Коли слапал силок?! Короста, мат сорок. Вы — раны, мы — нарыв. Вино... Мим мимо нив, гор... Опыт: ты — порог! Кордон и синод. Рок! Виол стон отслоив, пали киники. Лап иглы — тебе, ты лги! Ига рвача — враги... Пат это. Пот — этап. Нем бог. И миг. Обмен... Нет — суете у стен! Сонет второй и последний
Нога — загул, луга — загон.
И (вон бокал!) лак обнови и ваз, и виз, и... визави! Но лопнет смогом стен полОн. Ножи приму. Кумир — пижон и вор! КвазишизА в крови и вар. Трава — навар. Трави! Но ртами мытыми матрон умаслился. Я слил саму (ум угодил и дал!) суму, ужал бои, облажу, ни су... Бди в! Вид бусин у жалоб. Ибо лажу несу. К «сие» — искусен. КАК БЫ СОНЕТЫ
Сон-Нет Как замечательный поэт
Я состоялся много лет Назад, однако мой буфет По прежнему лишен конфет, А холодильник пива. Нет Ни коньяка, ни сигарет, Зато есть еженощный бред, Переползающий в рассвет Не менее бредовый. Плед Не согревает, может цвет Не тот? Рисунок? Или спет Тот самый — истинный куплет, Но не услышан... А на след ступила смерть — анахорет... * * *
Скрипичный футляр развороченной птицей,
А лабух фальшивит торопится спиться, И не доиграв начинает сначала… Мелочь с ладони по капле стекала. Не жалко. Монета меньше глазницы Не стоит затраченного металла. Не скучно, не грустно, скорей опоздало, Слегка безразлично, чуть-чуть одичало. В метро деловито снуют колесницы, И скрипка болит, и скулит поясница, И мало твердить «только этого мало», И нет мне покоя, он даже не снится. И сердце в клети развороченной птицей. И не доиграв, начинаю сначала. Борис Гринберг — поэт, драматург. Родился в 1962 году. Член Союза писателей России. Автор нескольких поэтических книг и многих публикаций. Живет в Новосибирске.
|