Свежий Номер

№ 7 (141), 2016

Весенние вольные ветры
Не знают черты городской.
Квартира. Квадратные метры.
А мир — шаровой…

Иду по нему поневоле,
Обратный отсчет впереди.
Старость — минное поле,
Которое не перейти…

У помойки бомжик умер..
сел — заснул или замерз..
полдень плыл.. и где-то в трюме
тело скорченное вез..
а под вечер догадался
кто-то… рядом постоял,
по мобиле пообщался —
и «Уазик» труп забрал..
и ненужную котомку
песик бодро потрошил..
подходящих близко — громким
злым урчанием страшил..
что там придыхать с тоскою:
от тюрьмы и от сумы..
это времечко такое,
это. Господи, не мы..
вечно в жизни неудобья..
тиши, глади — ни шиша..
ах, по образу, подобью..
ах, прощеная душа..
………………………………….
взгляд на небо исподлобья..
гм..   чу..   ша…

Зашли в кафе. Он заказал коньяк.
Под вечер фонари уже сияли.
За столиком уселись кое-как,
и мы свою беседу продолжали.
«Поэзия, дружок, совсем не в том,
чтоб выкрикнуть, ревнуя и переча.
Она — намек, а не роскошный том,
скорее не свидание, а встреча —
такая, как сейчас у нас с тобой
за этим столиком, в соседстве с баром.
На улице ты видишь проливной
дождь пополам с парижским всем угаром.
Так выпьем за поэзию. Она —
нечаянный и незаконный отблеск,
еще полуоткрытая страна,
внезапного распада одинокость.
Я знал таких, немногих, перечесть —
хватает пальцев на руках. Однако
поэзия — письмо, шифровка, весть
от скрытого за тучей зодиака».
Мы выпили. Оркестрик заиграл.
Тьма утвердилась. В зале сникли тени.
Жизнь продолжалась, точно скромный бал,
всегда готовый к новой перемене.