Свежий Номер

№ 3 (65), 2010

Не улетай,
Хрупкая птица жизни —
Держу тебя 2 руками!

Последние нервы
Всегда оказываются
Предпоследними!

С красным веером
Танцует девушка —
Расцвела моя герань.

Муза всегда в длинном платье,
Словно из лунного света —
Цвета белых ночей…

Сверчки поют,
Как в то лето,
Когда изменил муж…

Вдруг запах розы
Средь бессонницы.
Муза, это ты?

В этой стране засыхают стихи,
Пока не засохнут до дна.
Сердце мое — эта страна…

Ангел-Хранитель,
Ты — мой читатель,
Ты же и критик.

Снова удочерила девочку,
И была счастлива.
Но проснулась.

Значенье смысла жизни в среду
Совсем не то же, что во вторник,
А с каждым днем чуть выше.

В инсультном отделении
Ангелы и святые
Становятся видимы.

День вхолостую,
Как жених с букетом,
Простоял.

Юра мечтал стать писателем,
И Коля тоже мечтал,
И другой Коля.
Юра спился,
Коля ушел в бизнес,
И другой тоже.
А потом они стали говорить,
Что литература умерла...

У Кертманов читали стихи,
У Виниченок было уютно.
Баранов просил на водку,
А Власенко уже выпил.
От Кальпиди веяло будущим,
Черепанов загадочно улыбался.
Прошло 20 лет.
Лина Кертман уехала в Москву,
К Виниченкам меня не приглашают.
Баранов исчез так рано,
Власенко — много позже.
Но от Кальпиди все еще веет будущим,
И Черепанов загадочно улыбается.