Свежий Номер

№ 1 (63), 2010

Поселились у реки
Непонятные зверьки…
Без какого-то названья
Нам, двуногим, в назиданье.
Основательные самки
В небесах возводят замки,
А беспечные самцы
Строят под водой дворцы…
В глубине ли, в высоте —
Рушатся и те, и те.

А на крыше сизый сокол,
А под крышей черный грач,
А над миром всем, высоко —
Ангел, светел и горяч.

Сокол в небе ищет пищу,
У грача она в гробу,
Ангел смотрит, ангел свищет
И трубит в свою трубу…

Он оглянется неспешно,
Он отправится в полет…
Все вперед — спасать нас грешных!
Только, видно, не спасет…
Час придет, и клювом черным
Грач укажет нам маршрут,
И о том пути прискорбном
Перья сокола споют.

Сторожа миражей, сторожа миражей,
Неужели же вас не ужалить уже
Скрежетаньем скрижали на жале ужей?
Сторожа миражей, сторожа миражей...
Обожжет жуть и ужас —
Все сжалось в душе;
Вижу желтые лужи
На жесткой меже
И жестяных жуков на железном ноже...
Ужасаясь, ужу миражи сторожей.

Неполадки с головою —
В ней частенько кто-то воет,
В ней частенько кто-то стонет.
То ли волки, то ли кони...
Почему же кони — воют?
Неполадки с головою!

Я опущу свой кирпич, как корабль, на воду.
Я помашу ему вслед и скажу: «Плыви!»
Я подарю ему вместо стены свободу,
Он так устал от стен и хотел любви...

Ой, ты плыви, мой кирпич, мимо мертвого леса,
Мимо бетоном одетых, бескрайних полей!
Ой, ты плыви, мой кирпич, удаляясь от стресса,
И обо мне в своем дальнем краю не жалей!

Ой, ты плыви, мой кирпич, мимо грязных заводов,
Где твои братья покорные в стенах лежат!
Жизнь быстротечна, а ты до рождения продан,
Жизнь бесконечна, а ты не по делу распят...

Грязь — позади! Впереди — золотые просторы!
Рыжий мой парус, смелей к горизонту несись!
Прямо туда, где высокие зори, как взоры,
Небезразличным пожаром окинули высь.

В дальних мирах ты найдешь свое тайное счастье,
Выйдет оно, как коралловый риф к кораблю.
Ты об него разобьешься на мелкие части,
Соединившись опять, ты воскликнешь: «Люблю!»

Все это будет — за лесом, за морем, за краем...
И, завершая свой громкий и радостный спич,
Благословив, я его из руки выпускаю
И повторяю с восторгом: «Плыви, мой кирпич!»

Хорошо ложится водка
Да, на пиво, на живое...
Стопка,
Стопка,
Стопка,
Стопка...
И раненье ножевое.

Романтический писатель умирает молодым,
Вероятно потому что в голове у него дым,
Вероятно потому что в сердце у него пожар,
Романтический писатель никогда не будет стар.

Все меняется, однако,
Истина верна одна:
Лучше верная собака,
Чем неверная жена!

Опять вчера пили, и всем было плохо,
Опять было вкривь все да вкось...
Это в коликах где-то кончалась эпоха,
И нам это как-то передалось.

Мы все так часто огорчаемся любя.
Как много книг написано про это...
Вот я, к примеру, больше всех люблю себя,
Но тоже почему-то без ответа.