Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерВологда на карте генеральнойАнтон ЧЁРНЫЙ
НА КИПЯЩЕМ НАРОДОМ МОСТУ
* * * У тебя изломанный зуб коренной и набитый
немецкими книгами дом, И жена, как другая страна, граничит с тобой бедром, Когда ты отходишь ко сну, нажимаешь: мобильник — будильник — на семь, И лепечет с иконы Исус: кто тут спрятался? я тебя съем. И ноет повыше крестца будущий радикулит, Но ты по привычке думаешь: это душа болит. Это душа болит, колет, как золотая струна. Что там еще болит, если Не она? * * *
В раю переходят на зимнее время.
Поникли плоды, позолота небес Темнеет и гаснет. И все к переходу готово: Все жители дружно помолятся Богу, Петрарка опять напишет эклогу, Идиллию, фугу — Бетховен, И все как обычно. Но только никак невозможно привыкнуть, Что каждую зиму особенно жалобен Стук в поднебесную главную дверь, А Петр пустит немногих. И в инее кущи Эдема Простоят до весны. * * *
На кипящем народом мосту, изогнувшемся выей —
Человек. Ему некуда больше идти. Это странное чувство — быть между — настигло впервые. И коварная карта закончилась краем в средине пути. Человек пожимает плечами, недоумевая. Человек морщит лоб, изумленный отсутствием вех. То, что мыслилось сушей, теперь оказалось, стояло на сваях, И раз так, где уверенность в том, что он сам человек? Где уверенность в том, что пунктиры на карте не ложны? И уже разрастается в горле предательский ком. Человек пожимает плечами и мнется тревожно И бесчувственность кожи боится проверить щипком. Голова
Заливы глаз и носа мыс,
То ли культя, то ли отросток. В ней бьется гибельно и просто Сосредоточенная мысль. Тогда как голод, глух и нем, В пустотах ливера белеет, Она склоняется и млеет В саду пленительных систем. И будет борщ; ты будешь сыт И не заметишь, как, седая, Некормленая и босая, Она от тела улетит. Мужик
Долго лежал он.
Очень долго. В траве На самом краю колхозного поля. Пока ветры не обглодали его кости. Пока стебли не выпили его глаза. Оттуда, Из леса, Пришел на закате старик И собрал в узел все, Что от него осталось: Запах хлеба и горя, Мальчишескую улыбку, Несколько добрых слов. И унес. Антон Чёрный — поэт. Родился в 1982 г. Учился на вологодском филфаке, сейчас учится в Институте печати (СПб). Работает журналистом. Член Союза российских писателей. Организатор литературных фестивалей «Плюсовая поэзия». Автор четырех поэтических сборников.
|