Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтовАлександр ВУЛЫХ
ПРОВИНЦИАЛЬНЫЙ РОМАН
Безмолвная украинская ночь
Укутала гостиницу «Прилуки», Мотоциклета трепетные звуки, Разрезав тишину, умчались прочь. Лишь в номере, где узкая кровать, Она и он на разговор присели. Он здесь проездом переночевать, Она вообще тут в первый раз в отеле. Со столика журнального она Рукою отодвинула бутылку: — Я дякую Вам, Юра, я пьяна, Нэ пидлывайтэ Вы мэни горилку! У мэнэ усредыне головы Прям карусэлька! Ох, яка ж я дура! А можна, я задам вопрос Вам, Юра? Скажить мэни, а правда Вы з Москвы? — Да, из нее, родимой, из нее, Оттуда, где театры, деньги, клубы… Какие у тебя, Оксана, губы... Глаза, и взгляд… и нижнее белье! — Ты, Юра, нэ дывысь на мэнэ так, Як в церкви пип на новое кадыло. У нас в Прылуках е универмаг — Я в ним о ти колготы и купыла! — Оксана, неужели наяву С тобой сейчас делю я этот ужин? — Ах, Юра, розкажитэ за Москву, Яка вона Москва, красыва дуже? — Москва! Люблю ее со всей душой, Пульс площадей, и трафик улиц плотный, Ее стрип-клубы, и театр Большой, И белый флаг над площадью Болотной! Привычным взглядом по Москве скользя, Нельзя умом объять ее окрестность. Москву словами описать нельзя — В ней надо жить, скончаться и воскреснуть! Да, я люблю мою Москву, как сын, Как муж, как брат, как пламенный любовник, Но в ней, Оксана, я совсем один, С трехкомнатной квартирой подполковник! — А як же ты одын, а жинка дэ? А диты е? Скажыть мэни, будь ласка? — Моя жена живет в Караганде, И дети есть… но не моя закваска. И жизнь летит, как по шоссе авто, И город за окном живет и дышит, Да только подполковнику никто Не позвонит и писем не напишет. Я одинок, Оксана, трудно мне Без женской ласки, без тепла и света, Лишь по ночам в звенящей тишине Со мной грустит подруга-сигарета. Так и живу без секса и любви, Как будто китель, брошенный на стуле, Забытый всеми близкими людьми… Какие у тебя, Оксана, люли! Я вижу твои твердые соски, И у меня от них мороз по коже… — Коханый, сэрце рвэться на шматкы, Визьмы мэнэ, я бильше так нэ можу!.. Была тиха украинская ночь, И лунный воск с небес на землю капал. Не в силах плотской страсти превозмочь Оксана Юру завалила на пол. Набух горячей влагой небосвод, Накрыв собой украинские дали, И капельки дождя, как жаркий пот, Дрожа от страсти, по окну стекали. И смяв рукой постельное белье, Дивчина хрипло исторгала звуки, И вывеска «Гостиница Прилуки» Скакала в такт движениям ее! А через три минуты, как вулкан, Копивший лаву в огненной тревоге, Ударил в небо нефтяной фонтан В Бердичеве напротив синагоги! Мужчина рухнул в мятую постель И затянулся сигаретой «Winston». Луна блеснула, как в реке форель, И уплыла за тучей в небе мглистом, Роняя луч на влажную листву… Оксана встала: — Ну, пора до хаты! Скажи мэни, а нам колы в Москву? Мэни ж потрибно чемодан збыраты! От радости кружилась голова Сильнее, чем от выпитой горилки. — Оксана, на фига тебе Москва? Она страшнее Туруханской ссылки! Я ненавижу всей своей душой Ее зависший в пробках вид угрюмый, Ее стрип-клубы и театр Большой, И депутатов у дверей Госдумы! Я ненавижу скучных москвичей И толпы равнодушного народа, Я не люблю озлобленных ха.ей И не люблю фатального исхода! Оксана, ты же здесь живешь в раю! Ну и потом, как думаешь сама ты: Куда везти тебя — к жене, в семью? Я, между прочим, человек женатый! — А ты казав — вона в Караганди! — И що вона вже товста, як корова! — Оксана, умоляю, не гунди! Карагандой зовем мы Бирюлево! — А ты казав, що диты нэ твои И що про тэбэ думають погано! — А как им жить без папиной любви? — Об этом ты подумала, Оксана? — Выходыть, у Вас цепы на руках, А их носыты Вам зовсим нэ тяжко? — Оксана, ты живешь на облаках! Не цепи! Хуже. Кандалы, дурашка! Ты просто убиваешь наповал! За что ты так со мной несправедлива?... Он рухнул на кровать и зарыдал, Смахнув на пол бутылку из-под пива. Она стояла молча в тишине, Уже не чуя ни души, ни тела, И тень ее, распятая в окне, На крестовине по небу летела. Обманная луна плыла вдали Куда-то в предрассветные туманы, Туда, где над землей в ночи цвели Из миражей растущие тюльпаны. А где-то по небесному Ти-Ви, В ночном эфире в небесах растаяв, О призрачной скиталице-любви Пел композитор Игорь Николаев. Александр Вулых — поэт. Родился в 1956 году в Москве. Работал журналистом в московских газетах. С 1992 по 1999 гг. редактировал собственное ежемесячное издание «Ночное рандеву». Работал на телевидении как редактор, сценарист и телеведущий на ОРТ, РТР, СТС, ТНТ, НТВ +. Автор популярной рубрики «Стих дня», выходившей ежедневно на «Русском Радио» с 1998 по 2000 гг. Известен как автор сценариев для популярных телевизионных программ и шоу, таких, как «Серебряная калоша», «Утренняя почта» и др. Автор текстов и либретто известных мюзиклов «12 стульев» и «Мата Хари», текстов песен звезд российской эстрады, художественных переводов стихов и прозы с румынского и молдавского языков. Лауреат литературных премий. Автор многих публикаций.
|