Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтов
Дети Ра ЗАМШЕВ
КРОВИ МОЕЙ ТОК
* * *
Решились уйти из натопленных спален,
Погода, как хворая птица, слаба. Отступник наказан, художник опален, И нет человека свободней раба. Но утром нельзя уж не выйти на холод, Целебен и горек прозрачный простор. Соседский мальчонка спросонья нахохлен, Он знает, что я не узнал до сих пор. Он знает, что я, отражаясь в блестящем, Беспечно забыл о кривых зеркалах, И прошлое путал подчас с настоящим, А в будущем сеял старательный страх. А в спальнях остались изящные стулья, Где платья висели в забвенье хмельном, И головы были теснее, чем улья, И мысли жужжали совсем не о том. Смеялись так зло календарные числа, А дни за окном промерзали насквозь, А где-то стонала больная Отчизна, Те стоны услышать и нам довелось. И вот покидаем постылые спальни, И смотрим растроганно в гиблую даль. А вы загибайте замерзшие пальцы, Но только не надо в дорогу гадать. У самых ворот, покраснев от конфуза, Свежа, как дитя, как подросток худа, Помашет рукой неприступная муза, И скажет вослед: — Не беда, не беда… * * *
Я так долго живу, никого не любя,
Что забыл и свои и чужие ошибки. Я бы мог переплыть океан для тебя, Ради прихоти детской, случайной улыбки. За собою гонюсь по осенним полям, Чтоб спросить на бегу о любви безнадежной. Я бы мог свою жизнь разделить пополам, Но не знаю, как жить, если жить невозможно. * * *
Ничего от меня не требуй,
Никогда обо мне не плачь. Не размочит сухое древо Даже скорбный вселенский плач. И не выйдет никто навстречу, И ворота не отворит. Раскричался бедняга кречет, Чтоб не слышать упругий ритм. Этот ритм из щелчков и трещин, Из пожатий холодных рук, Этот ритм из мужчин и женщин, Иссушающий все вокруг. Деревянное сердце мира! Деревянная моя боль! Деревянная сохнет лира, Деревянный грустит король. Разгадаешь коварный ребус — Пару дней отдохнет палач. Ничего от меня не требуй, Никогда обо мне не плачь. Не молись на мои подарки, Не к лицу тебе причитать, Даже если на солнце ярком Сможешь что-нибудь прочитать. * * *
Привычно загибаю пальцы,
Считаю тех, кому пора. Мы все на свете постояльцы Без постоялого двора. И нам пора то на работу, То по домам, то по делам. А где-то кто-то ждет кого-то И делит вечность пополам. Не прощелыги, не скитальцы, — Идет — поет слепая рать. И на руке не хватит пальцев, Чтоб разом всех пересчитать. * * *
Не убегу и не уеду,
Я превозмог свою беду. Я буду праздновать победу В каком неведомо году. Без слез, без друга, без любимой, Без флагов, порванных в тряпье, Непоправимо нелюдимо, Я буду праздновать ее. Пускай сегодня бью посуду, На счастье, зло и звонко бью. И все же праздновать я буду Победу горькую свою. Тоска пускается по следу, Хоть не хотел, а наследил. Я буду праздновать победу, Победу из последних сил. Никто победу не отнимет. Никто не вспомнит Страшный Суд. Но только имя, только имя Другое не произнесут. * * *
Не осталось вокруг никого,
Призадумайся, пыл свой умеря. Не пропьешь, говорят, мастерство. А пропьешь — не большая потеря. Сколько счастья глоталось взахлеб, Бестолково, смешно и случайно. Что ж так часто морщинится лоб, И трамваи звенят столь печально? На закате всегда не везет, Красным светом обрызганы вещи. В этой комнате, помнящей все, Потолок не стесняется трещин. Скоро вспыхнет мое торжество, От которого враз озвереешь. Не пропьешь, говорят, мастерство, А пропьешь — и, глядишь, протрезвеешь. * * *
Кто-то куда-то едет,
Кто-то кого-то ждет. Аз, Буки, Веди… Буквы наперечет. Кто-то кому-то светит, Кто-то ползет в сарай. Будьте — как дети… И попадете в рай. Кто-то о ком-то бредит, Силится встать с колен. Аз, Буки, Веди… И ничего взамен. * * *
Быстро вхожу в раж,
В райский вхожу чертог. Это моя блажь, Крови моей ток. Крови моей гул — Самый высокий счет. Месяц легко надул Кожу своих щек. Лязгает тишина, Словно дверной засов. Слышит во сне она Крови моей зов. Будем ли заодно? Или опять вражда? Если увидишь дно, — Значит, вокруг вода. Эта вода — темна, Эта любовь — мираж. Мертвым налей вина… Это моя блажь. * * *
Жизнь дороже смерти, Смерть дороже жизни. Никому не верьте На прощальной тризне. В праздник златоглавый Бойтесь искушенья. Вам лихая слава Будет утешеньем. В каменных громадах Веселятся черти. Жизнь идет, как надо Для достойной смерти. Пенистого яда Брызни в сердце, брызни! Смерть идет, как надо Для достойной жизни. Максим Замшев — поэт, общественный деятель, издатель, главный редактор журнала «Российский колокол». Родился в 1972 году в Москве. Окончил музыкальное училище им. Гнесиных и Литературный институт им. А. М. Горького. Публиковался в журналах «Дети Ра», «Москва», «Неман», «Молодая гвардия», «Московский вестник», «Юность», «Поэзия», «Воин России», «Немига Литературная», в газетах «Завтра», «День литературы», «Московский комсомолец», «Московский литератор», «Литературная Россия», в альманахах «Родник», «Академия поэзии», «День поэзии» и в других изданиях. |