Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий Номер«45-й калибр» на карте генеральнойАнна ПОЛЕТАЕВА
ПОДАЙ МНЕ СЛОВО, НАЗАРЯНИН...
* * * Милый друг, мы с тобой безнадежно больны...
Мы по осени дружно вдыхали Горький воздух, в котором живут до весны Мандельштамы любви и печали. И теперь нас уже не удержишь ничем На прекрасной и страшной планете... Мы летим от нее на скрипичном ключе, Продырявив басовые сети. Мы летим, под собою не чуя страны, Одолев притяжение тверди — Наконец-то себе и друг другу равны В невесомости призрачной смерти. * * *
Я человек — а значит, ранен.
Не разделяя дух и плоть, Подай мне слово, Назарянин... Поговори со мной, Господь. Я помню, свет сильнее ночи — Но чем светлее, тем больней. А чем больнее, тем короче Ночные проблески огней... Не различаю гром и шорох, И в сердце множатся кресты, На каждом — каждом — из которых Опять распяты Ты и ты. Слепые звезды бьются оземь — И вместо чистого питья К губам Твоим — смеясь — подносим Вчерашний уксус я и я. Как пересохшими устами Ты мог меня благословлять?.. Похоже, помнил, что местами Мы поменяемся опять. Сегодня я распят и ранен, Тебя спасая и храня. Подай мне слово, Назарянин... Будь милосерднее меня. * * *
Проснувшись, потянешься к утренней сигарете —
Как перед расстрелом, К стене прислонясь спиной... В Макондо остались одни старики да дети — И ты между ними, с любовью своей смешной И к тем, и к другим... Но детей почему-то жальче — Хотя, если вдуматься, то не найти причин: Старик это тоже седой и горбатый мальчик, Он тоже остался в живой темноте один — И ищет кого-то — боится, дрожит, но ищет — Цепляясь за горло, за жизнь, за чужой рукав... А ты от него, Распоследний на свете нищий, Не смеешь уйти, ни кусочка взамен не дав Того, чего мало осталось в тебе на годы — (Они так считают, что годы, но нет — часы, минуты, секунды) горячей, хмельной свободы, В которой ты сам по себе — Не отец, не сын, Не внук и не правнук — а голая единица, Без их умножающих скорби твои нулей... И можешь, и волен и плакать, и веселиться — В своем одиночестве и на своей земле — Среди предсказаний и пыли, немых икон да Старой дороги, ведущей в Большую Даль Из вечной, забытой, прекрасной страны Макондо... Но есть старики и дети, которых жаль. * * *
И снова, как сторонний наблюдатель
Прекрасного чужого волшебства, В картине оказавшийся некстати, Пунктиром обозначенный едва, Стою, не помня времени и места, Ни холода не чуя, ни тепла — Ни словом не способная, ни жестом Вмешаться в заповедные дела... И только отмечаю безотчетно Спокойное присутствие небес, В которых так легко, бесповоротно Мой голос растворился и исчез — И листья, что летят напропалую В последний раз чаруя и любя... Еще одну ни добрую, ни злую, Бессмысленную осень без тебя. * * *
Голый клен, как сурдопереводчик,
За окном качается и машет... А она устала и не хочет Ни весны, ни этой манной каши Из привычных слов и обещаний Предстоящей радости и рая, И почти смешных увещеваний, Что весной никто не умирает, Потому что это слишком глупо — Не дождаться солнечного мая... У нее любовь четвертой группы — Подойдет, наверное, любая. * * *
Всю ночь по карнизу стучали
Прощальные слезы зимы... Так в каждом конце о начале Печалимся часто и мы — Но все же уходим... Уходим. Оставив святые места, Иной предоставив погоде Играть свои роли с листа. Уходим, заранее зная, Что вечного нет короля... Что кода цветущего мая Прекраснее слез февраля — Но суть их при этом все та же. Кто плача уйдет, кто смеясь — Не важно... Грядущее вяжет Одну бесконечную вязь — Все наши приходы, уходы Вплетая в цветной гобелен... А боль — к перемене погоды. К любой из ее перемен. * * *
В моем раю есть место для тебя —
Прими его, не морщась и не споря. Останься в нем — счастливо и любя, Не помня ни сомнения, ни горя. Но в ад мой и не пробуй постучать, С тобой он станет больше и страшнее... На дверь его наложена печать — И даже если я осатанею От боли и от сладости мирской, От долгой и томящей сердце грусти, Мне важно знать, что в этот непокой Никто тебя не примет и не впустит... А что себе я выбрала сама, Не знают даже ангелы и черти... Любовь моя — ни воля, ни тюрьма, А право жить, не думая о смерти. Анна Полетаева (Ереван, Армения) — поэт. Родилась в 1972 году в Ереване. Окончила с медалью физматшколу, затем ЕрГУ, факультет прикладной математики. Писала стихи в детстве… Потом, после долгого перерыва, вернулась к стихам сравнительно недавно, в 2004 году. Публиковалась в альманахе «Паруслов» содружества рок-поэтов «Даждь», в журналах «Край городов», «Кольцо А», в 2007 издала сборник стихов «Лапушкина книжка». В настоящее время активно печатается в сетевой и журнальной периодике.
|