Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий Номер«Литературная гостиная» на карте генеральнойКирилл КОВАЛЬДЖИ
КАК Я ЖИЛ?
Баллада о доме — Как я жил? Я строил дом
на песке. Волна смывала... Только в детстве горя мало, если можно все сначала и не важно, что потом. Шел по жизни с другом рядом, с женщиной встречался взглядом, оставался с ней вдвоем: занят был одним обрядом — возводил незримо дом. — Не поэты строят дом, а поэт рожден бездомным, одержимым, неуемным, жить он призван под огромным, под вселенским колпаком... — Но война повинна в том, что всю жизнь я строил дом. Шла война стальным парадом по садам и по оградам, двери высадив прикладом, сапогами, кулаком... Что я мог? Я строил дом, спорил с холодом, огнем, снегопадом, бурей, градом, смертью, голодом, разладом, одиночеством и адом: что б ни делал — строил дом, чтобы дети жили в нем, чтобы женскою улыбкой он светился день за днем... Стены дома в жизни зыбкой я удерживал с трудом. — Хороши снаружи стены, изнутри — нехороши и чреваты чувством плена одомашненной души. Парадоксы — аксиома, это женщине знакомо, той, что за и против дома, что бунтует и в тоске молча делает проломы в стенах и на потолке; а еще — взрослеют дети и мечтают на рассвете дом покинуть налегке... — Я любим и ты любима, злые ветры дуют мимо, но душа неизъяснима, все мы строим на песке... Я меняюсь вместе с домом, он просвечен окоемом, мировым ночным объемом — дом висит на волоске, он спасется — невесомым, рухнет, если — на замке. Я хожу теперь по краю, ничего теперь не знаю, но перед любым судом буду прав. Я строил дом. 1977
Россия–2008
Медведев, Путин — Боже правый!
Орел двуглавый! * * *
Гласность, вопиющая в пустыне…
* * *
Белорусы мои, украинцы —
не сограждане, не иностранцы, разводиться — мы рады стараться… А живут себе без границы Черно-белые американцы! * * *
Русский рынок… Времени нет —
соображайте быстро: или контрольный пакет, или контрольный выстрел… * * *
Смертники взрываются в Ираке
каждый день. Потерян жертвам счет, но никто и ухом не ведет, словно речь о заурядной драке… * * *
погибали поэты,
вымирают теперь читатели Новая возможность
В электроном письме
сотню раз повторенное имя любимой заменить один пальцем кликнув по клавише. Верлибрист
Поэт
нетрадиционной ориентации * * *
Он:
— Секс! Она: — Загс! * * *
С возрастом, как с перевала,
я смотрю, и глаза мои сухи: видел я, из какого прекрасного материала делаются старухи. * * *
от нашей любви
остался только твой голос которым ты балуешь котенка * * *
Суждено горячо и прощально
повторять заклинаньем одно: нет, несбыточно, нереально, невозможно, исключено… Этих детских колен оголенность, лед весенний и запах цветка… Недозволенная влюбленность — наваждение, астма, тоска. То ль судьба на меня ополчается, то ли нету ничьей вины: если в жизни не получается — хоть стихи получаться должны. Комом в горле слова, что не сказаны, но зато не заказаны сны: если руки накрепко связаны — значит, крылья пробиться должны. * * *
Я говорил
Леночка Ты говорила Иван Иванович Я говорил Ты Ты говорила Вы Я сказал мы Ты сказала он… * * *
А город мой пустеет —
мои друзья уходят в тот лучший мир, который всегда открыт для всех. Старается столица утешить — производит очередных сограждан, похожих, но не тех… * * *
Прозевали точку ту,
упустили, когда ты была в цвету, а я в силе… Солью сыплет ветер злой и золою… Обнимаюсь — пожилой с пожилою. * * *
Поклонница чистого чувства,
на горнюю ноту стиха душой отзываешься чутко, но к дольнему миру глуха. А я, вне высоких сентенций, свидетель, мирской человек, с осколком истории в сердце, пишу, доживаю свой век. Пусть в землю отправится тело, без неба немыслима Русь… Свидетель, я с завистью белой К ныряющим в высь отношусь. Эта парочка...
Неужели всерьез вы поверили,
что с улыбкой и песней, светла, молодая красавица Мэрилин с некрасивым веком ушла? Неужели не видны вам тени те, что скользят над серой толпой? — На руках несет ее Кеннеди с простреленной головой! Антиглобалист
— Больные штурмуют больницы,
плодясь вопреки природе; врачи припадают к бойницам, чтоб их поразить на подходе. Медсестры подносят пилюли, шприцы — пожиратели крови... Больные лезут под пули и жизнь отдают за здоровье. А лидеры стран беспредельных, усвоив стратегию эту, без промаха лечат смертельно открытое сердце планеты. «Литературная гостиная», № 5-6 (44-45) 2009 г.;
№ 5 (72), № 12 (78) 2011 г.; № 3 (82) 2012 г. Кирилл Ковальджи — поэт. Родился в Бессарабии в 1930 году. Член Союза писателей Москвы. Автор многочисленных книг стихов и прозы. Выпустил сборники стихов: «Испытание» (1955), «Голоса» (1972), «После полудня» (1981), «Избранная лирика» (2007) и другие. Автор романа «Лиманские истории» (1970). Живет в Москве.
|