Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий Номер«Футурум Арт» и футурумизм на карте генеральнойБорис ГРИНБЕРГ
О РИФМАХ В АМФИРИФМАХ
Из цикла «Портретная галерея» Цветаева (диптих) 1. И мир — пагуба!
Лечу тиха, Папиросу меняя, я — Немее меня, я... Я — не мусор! И папахи туч... Елабуга, Прими! 2.
Нема,
И мя Наскоро губя, Стерта зашеина. Во крови губа... Лети от стен, От сцен… И в саже небо, лежа на желобе, нежа свинец — стонет: — «Стоит Елабуги воркование? Ша!» Затрется бугорок санями... Амен. Лукомников
Ты сметал запрет. Самонадеян? Да.
В данности и пене — пиит. Сон на два дня — еда! Но мастер пазла — тем сыт. Пастернак
Груб рамы треск, а крест оплыл,
Сор, плесень, тамбур… Сны… Сын, сруб, мать. Не сел — прослыл. Пот сер, как сер ты, Марбург. Мандельштам
...до чего щегол ты,
До чего ты щегловит? О. Мандельштам Таволге щегол — свят,
Иволге — щегловит. И Волге щегловит… Я в слоге щегловат! * * *
Что наша жизнь? — Игра!
А. Пушкин они — закон, (да же?) но пел сон, даже небеси ныло. пел о зле пиит и о силе, пел о доме, свете в сети-сите — свете всем, о доле пел, и соитии, пел золе, полыни, себе… не жадно слепо нежа дно… казино... анемия
А в ад — заране!
Цыц!.. И луна… Мрака ниши, танец сна. Зима нелепее… Рок — стена? Да нет, скорее пелена. Мизансцена — тишина. Карман улицы — цена. Раздавая имена… * * *
Мед иуд и яд имен Гоя след размыт. Я в смоле до пят. Охладев, зимы Дым изведал. Хотя — Поделом. Святым Зарделся огнем, Идя. Иду. Идем! * * *
Иволги мимо роз.
Viva день, нож и пес! Все! Пижонь, не дави Взором, и миг лови! холоп стен
кричит колокол окна:
— дальше — мир, пенаты!.. потолок тонок, итог — облака топоток, окорок корабля, лун бока… — тки! тку, тку, тку… ткутся сон, сон, сон, сень — Тадж Махал, поплыл, поплыл по плахам (ждать несносно, снося стук — тук, тук-тук. тик-так) обнулял барокко, рококо… то потакал бог, от икон отколот… опыта не примешь. ладан колок, о локти чиркнет сполох… * * *
1
лун сума 2 даже богов истина ранила 3 как бормотал — забудь неба хочу 4 грусти кармин несом отселе шелестом осенним 5 ракит сургуч охабень дуба — златом робка калина 6 ранит сивого беж... ............................ Адам уснул. Борис Гринберг — поэт, драматург; прозаик. Родился в Новосибирске. Окончил Новосибирский Электротехнический институт. Публиковал стихи и палиндромы в журналах «Сибирские огни», «Футурум арт», «Крещатик», «Кto zdеs’?», «Дети Ра» и др. Участник «Антологии русского палиндрома ХХ века» (2000), «Антологии русского палиндрома, комбинаторной и рукописной поэзии» (2002). Автор нескольких поэтических книг. Стихотворения перепечатаны из журнала «Футурум АРТ», № 4, 2012 г.
|