Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерМосковское отделение Союза писателей ХХI века на карте генеральнойИрина ГОЛУБЕВА
ДАЛЬШЕ — ПРОЩЕ
* * * Вселенная смеется надо мной
и крылья бабочки колеблет в ритме пульса. Очнувшаяся хрупкость бытия, — лети! * * *
Очень личное. Даже бумаге кажется:
столько цветов не бывает в одном саду. Наше ли счастье по склону скатилось камушком? Я ли по следу за ним все иду, иду… Очень личное. Даже друзья тревожатся: Что за туманность? И чей это там искус? Неназываемое на бумаге сложится — веточка к ветке — в лазоревый нежный куст. Слышишь ли? Слышишь? — Эхо дверей распахнутых. Чет или нечет? Остаться или уйти? Нам ли решать? Уже крылья в ночи расправлены! Будем с тобой в том саду до утра кутить! Будет бродить возле нас конь гнедой стреноженный, будет рассказывать сказки нам Кот-Баюн. Я выбираю единственно невозможное. Очень личное. Каюсь, но не боюсь. * * *
Это наше зеленое дерево среди зимнего поля,
не известно, зачем посетившее строгий пейзаж, как стремительный промельк в окне уходящего поезда. Это дерево — наше, и поезд сегодня — наш. Это мы в параллелях земли мчимся встречными ветрами, чуть коснувшись крылами, расходимся вверх или вниз, и нечаянной радости запечатанные конверты отправляем по адресу: поле, зеленая высь. * * *
Все меньше лиц, все больше дат.
Ряды чугунные оград способны ль оградить от пустословья и обид, от яростных житейских битв?.. Мерцают цифры. Мотыльки на свет летят. Тот город
Евгению Степанову
В том городе дорог на полчаса неспешным шагом. Барышни одеты в лен или ситец. Северное лето приводит неизменно в школьный сад, и лишь напоминают поезда о том, что есть другие города. В том августе хранятся якоря всей жизни, ее трепетное пламя, еще ничто не принуждает память, и за разлуку не благодарят, а если и случается уход, он — просто выход за предел ворот. Там все живет в единственном числе, в одном неизъяснимом чувстве детства, одно светило, вспыхнув по соседству, стремительно стирает ночи след, и колыбель поет от сна до сна, и ясен день, и мысль о нем ясна. Там ждет чернил пустой тетрадный лист… Неразделимы, влюблены, любимы — единственные женщина с мужчиной — отец и мама за руки взялись, идут… Как долог фотографий ряд… Порою там беззвучно говорят… Там время, как тугая тетива, а чтенье вслух, как близких душ сложенье, там скрипка состязается в правах с роялем — завладеть воображеньем… Тот город нашим взглядом мерит даль, за горизонт ведя горизонталь. Ирина Голубева — поэт, музыкант. Автор книги стихов «Согласование времен» (М., «Вест-Консалтинг», 2010). Живет в Москве.
|