Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерСМОГ на карте генеральнойИгорь ВОРОШИЛОВ
ГУЛ ВЕСЕННЕЙ НОЧИ
* * * Приглашая вас на танец
Что мне делать, Маргарита? Поцелуем ли отметить Вашей смуглой шеи выгиб Иль ревниво упадая До колен — колонн высоких Овном радостно заблеять Или горестно заплакать Нет в душе моей решенья Разум страстно помутился И уходят в синий вечер Грезы странные мои Может завтра, может в полночь Встречу вас с веселым мужем Содрогнусь и бедным сердцем Запылаю и замру Но сегодня я не в силах Оторвать шального взгляда От лукавейших вопросов Ваших влажных быстрых глаз Страхи — прочь не зацелую Я ведь рыцарь чистой веры Только плачу и вздыхаю Только мучаюсь во сне 1972
* * *
В полдневный мороз
Я прозреваю до наготы Адама. И трепещет мое сердце От первоначального страха. Не увидел — не победил. Я вишу в голубых санях обморока, Несомый в бескрайнюю равнину, Соприкасаемый новым зрением С блистающей лазурью неба И слепящей белизной первозданного снега, Который воплотил в себе Трепет всех сущих цветов и трав И, как небесный несмолкающий двойник, Согревает светом ожесточившееся сердце. И теплеет душа, и теплые слезы души Пронизывают кровь и мозг. И блаженство останавливает Зрачки в пугающей неподвижности. 1980
* * *
Посмотри вокруг — разве есть упоение?
Эта мертвая природа, эти кладбища повсюду. По их тропинкам мы ходим. Насекомые мрут, черепахи — мрут. Деревья тоже мрут. Люди? — А сколько их мертвых В этот час, в эту минуту? Ты скажешь — Солнце не умирает. — Солнце — тоже умирает. Так где мы живем? Среди кладбищ, Среди мертвых цветов, деревьев, речек, Людей, ангелов, звезд. — Вот уж действительно, вот — Вселенная. Одно — кладбище И розы, растущие из праха. (Как говорил Хайям.) — О, если б не было Души, Куда бы нам, бедным, деваться? Только она Солнце — против Солнца. Только — она Звезда — против звезды. Но она далека, и только ветры слушают ее. Иногда — человек. Когда ему больно и страшно. 1983
* * *
Когда смотрю окрест — не замечаю
Ни солнца в небе, ни лазури денной — Гнетет меня неведомая сила, Которой не могу найти названья, Когда ж найду — превознесу я Слово, Забытое людьми — для их спасенья; Превознесу! Да будет Страх повержен И зверь сойдет в глубины Тьмы и Ада! Доколе, Боже, боли вызревать? Я терпелив, но и меня минутой Отчаянье уносит к злобным духам — Где человек теряет вес и меру И превращается в подобье тени пленной — Где это место? Как его назвать? Покрытый пылью, в тине и коростах, Влачишься там, забыв благое Слово, Забыв себя и голос Твой забыв. О, то не мрак — то паутина мрака! Бедлам души так яростно-уныл, И Пустота так ревностно-постыла, Что в миг теряешь Волю, что одна Спасает нас от всех исчадий жизни, — Я не могу! Мне кажется, душа В таком чаду исчахла б непременно, Когда б не сон, где, пробуждаясь вдруг, Касаешься твоей стопы блаженной И обливаясь жгучими слезами, Чуть шепчешь: «Боже, Боже — охрани От злой чумы, что поселилась в сердце, Источенном неверия червями». Да, знаю я — терпенье — тяжкий труд, Но для чего? Ужель сей мир отрава? А эти небеса? А эти звезды? А этот дол, а этот лес зеленый? А море бурное, где покоится тайна Времен древнейших, звуков лучезарных? Нет, мнится мне — отравой быть не может Подлунный мир, отрава — человек! Да, человек — чудовище и сирость Души моей, в которой нет рассвета... 1983
Игорь Ворошилов (1939—1989) — поэт, художник. Окончил киноведческий факультет ВГИКа, несколько лет служил редактором в Госфильмофонде. Оставил, помимо живописных работ, большое литературное наследие — стихи, проза, письма. В 2009 году вышла книга «Стихи и рисунки».
|