Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерЛИТЕРАТУРА ДРУГИХ РЕГИОНОВ. Перекличка поэтов
Дети Ра ПРОКОШИН
ДУША ЛЕТИТ НА СВЕТ
* * *
Сад осенний, сад вишневый, сад больничный —
То ли Чехов, то ли Бунин&Толстой. Разговаривать о Боге, как о личном, С пожилою, некрасивой медсестрой. Вдруг сравнить себя с собакою на сене — Между ангелом и бесом… А вокруг Сад вишневый, сад больничный, сад осенний По библейски замыкает ближний круг. Вот и бродишь в нем почти умалишенный С продолжением истории простой: Сад больничный, сад осенний, сад вишневый — Гефсиманский, год две тысячи шестой. * * *
Боль и страх перемешались,
Явь и сон переплелись. Января шальная шалость, Медсестер бессонных жалость Вдруг в меня перелились. Бред бродячий, дух сиротства, Дух скитания во тьме. Призрак страшного уродства То сплетается, то рвется В разыгравшемся уме. Жить бы, жить, не зная муки, Жить! А там, глядишь, весна. Но в огне лицо и руки, И душа в разгар разлуки Все выпрашивает сна. Бред собачий, звуки, лица… Все смешалось в липкой тьме. В переполненной больнице Всем одно и тоже снится, То же самое, что мне. Рецепт
Ларисе Курсовой
Итак: преднизолон, ранитидин и но-шпа,
И капельницы плач, и редкий снег в окне, А по утрам тошнит, а вечером так тошно, Как будто жизнь сгорает на медленном огне. Итак: рентген груди, потом — бронхоскопия. Под подозреньем все: и сердце, и душа. По венам яд течет, страшней, чем ностальгия, И пахнет спиртом кровь под лезвием ножа. Итак: девятисил, ромашка и фиалка — Все выпито до дна из Чаши «Общепит». Душа летит на свет. И ничего не жалко — Душа на свет летит… Август
Лето катит последние вроде недели,
Вот и Яблочный Спас отслужили, отпели. Август бродит в садах, а дожди — стороною, Яблок в этом году, будто перед войною. Но я чувствую вечную жизнь пуповиной, Мне б дожить до шестидесяти с половиной. Яблок вкус соблазняет до райского хруста, Слово может быть вещим, — считал Заратустра. В этом мире, где все хоть чуть-чуть виноваты, Слово может менять даже судьбы и даты. Пусть все так же сгорают закаты рябиной, Мне б дожить до шестидесяти с половиной. И я в первую очередь и даже в третью Все пытаюсь себя оправдать перед смертью. И хочу передать на хвосте у сороки: Что для вечности наши ничтожные сроки. Ночь сочится сквозь узкие щели в заборе, Тишина и покой на российском Фаворе. Скоро осень, и кажется: что еще надо? Август смотрит, как из Гефсиманского сада. Валерий Прокошин — поэт, прозаик. Родился в 1960 году в Калужской области, сейчас живет в Обнинске. Автор нескольких книг стихов. Печатался в «Литературной газете», журналах «Континент», «Крещатик», «День и Ночь», «Футурум АРТ». Постоянный автор «Детей Ра». |