Свежий Номер

№ 5 (192), 2021

мы челограммы, фигурки
выточенные из бивня мамонта
скользим по матрице жизни
рисуем углем граффити быта
на стенах упакованных пещер
сменили шкуры исчезнувших зверей
на одежды голого короля
но мысли, мысли, наши мысли
оседлав детские качели
как маятник средневековья
вверх-вниз, вверх-вниз, вверх-вниз
в точке равновесья зависает надежда и мы
рвем папиросную бумагу плакатов
глазами жертвы ищем виноватого
что таймер игры обнулился воронкой часов
а потом бросаем гаджеты в корзину спама
и опять невиновная пуля летит
чтобы стать умирающей птицей
карающий меч невиновного слова
срывается с губ палача

поэт похож
на стеклянную призму
пропускает через себя свет
и преломляет его
в разные формы стихов
если хочешь понять эти строки
посмотри на мир сквозь поэта

каждый год
человек отмечает
день рождения
оттого он печальный
а дерево не знает
сколько ему лет
и потому совсем
не боится осени

утром
глаз зеркала
долго смотрел на меня
и кажется не узнал

ночь осыпается на землю
лепестками черной розы
один миг и проявится утро
еще мучает сновидение
но по снегу потолка
пробежали детские шаги
и я врываюсь в реальность
как в свой старый дом
где не была целую ночь
а может быть вечность
на Востоке окрасился
нежный бутон рассвета
холодная вода на губах
как поцелуй нового дня
чувствую себя Евой
еще не одетой
в предрассудки и лицемерие
ничего не знающей
о сотворенном мире
но уже дарующей ему
свою любовь

жизнь быстрее мысли
превращается в пыль
как смешно
всего страничка биографии
пусть узнают обо мне
по глазам дочери и
по трепету строчек
вынутых из цветка
сердечной чакры

ночь размывает границы
темных колодцев дворов
между вертикалями немых колоколен
падают листья вчерашних газет
послушные ветру, пролетают они
мимо желтых окон домов
где не спят старики и младенцы
бессонница любит их мучить
старики вспоминают юность
младенцы видят сны из прошлого
все они плачут, но тихий шорох времени
подобно звуку колыбели успокаивает их

я паук и за ночь
плету паутину
завтрашнего дня
ловлю теперь
уже свершившиеся события
они липнут на сеть
так как я сама их притянула
я выпиваю их суть
а сухие оболочки сбрасываю
и потом в шелесте ветра
слышу тихие слова
случайность
неизбежность
мимолетность

в той точке
где взгляд
проявляется все
о чем я думаю
как страшно
думать о плохом

проще всего
быть собой
все привыкают
и уже не надо объяснять
почему я пошла
в другую сторону

что мое тело глиняная форма
личинка бабочки космический скафандр
в аренду взятый временный приют
его я собирала по крупицам
но что в итоге мамина фигура
горбинка носа яркость глаз от деда
от бабушки овал лица и плавность жеста
и доброта отца навылет через сердце
возможно чей-то голос ум талант
пра-пра-пра-пра а где же в этом я?
как хочется стремительно сейчас
уйти от млечной пыли раритетов
на расстоянии одним штрихом
исправить тонкий абрис и вписать
в одну строку в единственное слово
придуманную мной неповторимость

не пытайтесь вернуться
в то, что было давно —
в свое детство
пусть оно остается
ракушкой на желтом песке
криком чайки
и запахом южных ветров
не ищите среди паутины морщин
бесшабашную юность
пусть мечты и надежды ее
синим цветом на радужке глаз
заблестят ранним утром
загляните сейчас в зеркала
и почувствуйте зрелую душу
гладким камушком в вашей руке
не бродите, как тень
на развалинах старого дома
это станет привычкой
или тщетной попыткой
оживить серый пепел
что уже возвратился земле

Детство, как нежный эскиз акварелью…
Юность, как встречный ветер дороги…
Жизнь, как горбатый верблюд синусоиды…
Смерть, как блокадный метроном…

только сейчас
начала понимать
зачем я здесь
когда уйду
уйдет то
что не смогут
повторить
другие