Свежий Номер

№ 11 (49), 2008

Стая за стаей
птицы на север летят,
на север, домой.

Иней
на зеленой траве,
память прошлого лета.

Октябрь,
каждый лист на счету,
их так мало осталось.

Тихо-тихо
в кадку капает дождь.

Радость
тех, кто выжил,
и грустная боль — кто погиб.

Верните мне папу и маму молодыми —
больше ничего не хочу!

Тихо
с неба падает дождь.
Капли растут, приближаясь к земле…

Свет осенний
день ото дня короче.
Листья в желтом
падают сквозь этот свет.

Ветер с той стороны,
из-за полдня, рябь,
сумерки нашей тревоги…

Свет предосенний редок,
как колпак у чахоточного больного
в начале нашего века,
веки смежая, пытаешься
дотянуться
до полочки на потолке, тени и тени, немые —
имя
все равно твое.

Как жестка зелень
зеленых арабских лугов
пробивается
сквозь любовь и ненависть к высотам еврейского
неба,
так и я тоскую —
я ничего не помню
и ничего не хочу.

Она любит ходить в театр, а я домосед —
как же нам встретиться?
Напишу ей письмо петушиными перьями
буковками
величиною с горчичное зерно…

Новости в конце дня
тревожны.
Детей разобрали из сада
напротив,
не знаю, снова
пойти к тебе?

Подумать о судьбе,
шажок за шажком,
черные старухи, осенние сумки,
старухи в черных пальто…

На розовом и голубом
просторе
ты
вот уже двадцать лет!

Как тень от солнца
набежит бессознательное,
покрывая
миллионы миль —
любишь ли ты меня?

Что-то было,
а что?
Ой, не все ли равно?

Очутиться одному, на ветру,
одному,
на ветру…

Городские люди
в электричках метро
бегут к своему счастью.

Вертели ручки радиоприемников,
думали, что будет —
унбевуст, бессознательное,
похоронило все.

Годами я засыпал,
перебирая способы самоубийства.
И все же выздоровел…
Кого мне благодарить за это — Бога?
Философию бессознательного?
Я благодарю тебя,
ты,
в розовом и голубом,
кику, хризантема,
как мне тебя назвать?

Добродетельные москвички
на канале ТВ-центр в пять пятьдесят.
Такая прелесть!

Седьмое июня,
снова ехать в лагерь,
сколько слез,
сколько слез.

Кошка на капоте машины —
не бабочка, но судьба.