Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПоэзия Союза писателей XXI века на карте генеральнойЯн БРУШТЕЙН
СТИХИ ПОСЛЕ КНИГИ
ЛЕТО БОЛЬШИХ ДОЖДЕЙ Вода на единственном кабачке,
Смородина кислая, как проклятье... Но бабочка оживет в руке, Расправит крылья, разгладит платье. Сейчас для нее, в этот сладкий миг, Ни смерти нет, ни грозы трескучей... Хотя бы ее, земля, прокорми, Покуда мы разберемся с тучей — Чернеет, пухнет, а в животе Стрельба и взрывы, и плач, и стоны... И кажется, что вода везде, И мир опять в безнадеге тонет! Но бабочка в дождевую тень Летит, и в яблоню тельце прячет. Такой вот счастливый случился день, Такая вот выпала мне удача... ДУШНАЯ СИРЕНЬ
Да, душная сирень, но почему
В нее с тоской закутываю морду я? Остывший день, возможно, прочеркну, Накину куртку старую, не модную, И дряхлую калитку отворю, Увижу — легкий дождь по лужам брызгает, И прочитаю, как по букварю, За слогом слог: судьба меня изгрызла! Но как же я остатки берегу — И улицу, и речку безымянную, И на ее высоком берегу Случайные цветы, от воли пьяные, И в заводи — живые облака, И птицу, что зовет издалека… РИМРИМРИ
Эти набережные Амстердама,
По которым я никогда не ходил, И зачитанные до дыр Неизвестные мне переулки Парижа, Я везде был один, и в толпе был один, Я — прохожий, и мне здесь не выжить... Но не раз еще буду Камни гладить рукой В городах, до которых я никак не доеду. Мир мой узок, и выбраться можно по следу На песке... но опять повторяю без сил: «А на кой?..». Сердце просит пространства, Вот выдай его, хоть умри! И в мерцанье ночного дождя растворяются лица. И кричит за окном злыми листьями битая птица: «Рим, — кричит, и отчаянно снова — римримримри...» ДНИ СОБАЧЬИ
Ты поживи еще долго, моя собака,
Я выплываю к тебе из ночного мрака, Из этой жизни, ставшей глухой и плоской... Ты не грусти, прошу тебя, моя песка, Моя ласка, моя бесхвостая человечка, Ты безгласна, но я слышу твои речи, Твои плачи, твою за меня тревогу, Дни собачьи, в которых любви так много... МАЛЬЧИКИ
Пахнет ли кровью, воняет цветами,
Что с этой жизнью мы сделали сами? Где наших мальчиков след? Не оглянувшись, уходят из дома, Время горит, как сухая солома, Вот они, были и нет. Только по небу следы слюдяные, Тени от крыльев — и присно, и ныне... Лучше б — вовеки веков! Чтобы хоть изредка смутные вести... Если бывает душа не на месте, Век доживать нелегко. Вдохом и выдохом, шагом и взглядом Кажется — вот они, мальчики, рядом, Что же так сердцу невмочь! Выкриком птицы, и ветром упрямым, Шелестом листьев — негромкое: «Мама...» И отлетевшее прочь. ГРАЖДАНЕ ФРОНТИРА
Смешные рыцари застоя
Любили женщин и застолья, И фронду пафосных гитар. А джинсы — паруса свободы Нас выделяли из народа И заменяли божий дар. Когда ж все рухнуло, ребята, И брат опять попер на брата, И сдулся этот страшный век, Мы потерялись в мире зыбком: Те, кто давал нам «указивки», Толкаясь, вылезли наверх. Мы стали граждане фронтира, Но в девяностых нам фартило — Не сгинули, хотя могли. Нас годы рвали, словно суки, Не дали помереть со скуки, Не разменяли на рубли. ...Теперь ворчим по-стариковски, Когда ночами ноют кости, И прошлый век шумит в груди. И говорим себе под утро, Что это, в общем, было круто, Но детям — Бог не приведи. Ян Бруштейн — поэт, прозаик, художник. Родился в 1947 году в Ленинграде. Юность прошла в Пятигорске. Служил в армии, воевал в 1968 году на Амуре. Работал журналистом, преподавал в вузе историю и теорию изобразительного искусства. Кандидат искусствоведения. Участвовал в создании негосударственного телевидения, возглавлял крупный региональный медиа-холдинг. Стихи печатались в журналах «Знамя», «Юность», «Волга», «Дети Ра», в различных сборниках. Автор нескольких книг стихов. Живопись и компьютерная графика были представлены на семи персональных выставках. Живет в Иванове.
|