Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтовБорис КОЛЫМАГИН
ОПЫТЫ
Командор и кариатида В Мадриде дождь, и я пью красное, глядя из окна на кариатиду в доме напротив. У нее большие красивые груди и немного округлое лицо. Тихо. Чу, гитары звон…
А вчера болтался по Сеговии, и все оглядывался на снежные вершины да на громаду собора. Вот. Я стою у его ребер, наверху кружева из камня. А здесь — белая, розовая стена. Да, хорошо быть художником — и наблюдать, как дышит камень, как во время заката он становится сиреневым, лиловатым. Интересно, какого цвета сегодня я? Я перестал ощущать свое тело как свое, оно превращается в камень, в статую командора. Нет, извините, но это все-таки моя гортань! Мой язык смакует красное вино. И девушка смотрит именно на меня с той стороны улицы и смеется. Глупая. Брось ты держать эту махину и пошли, погуляем под дождем. КВАСНОЙ ПАТРИОТИЗМ
Туман. Он заполняет все, он сочится сквозь щели в окне. Белая вата.
Белая вата съедает пространство: его нет. Даже на вытянутую руку. Зябко. Но туман знает свет. Он живет вместе со светом. И это обстоятельство заставляет меня тревожно озираться вокруг. Можно одеться потеплей и идти. Вот только куда? Я представляю тропинку к реке. В руках удочка и садок. А что? Неплохая мысль: будет уха к обеду. Или все-таки лучше грибной суп? Влезу в болотные сапоги, накину штурмовку и — айда в лес. Нет, так не пойдет. Вслушиваюсь в себя. Где-то внутри затаилась простуда. Лучше выждать и не спешить. Солнце взойдет и съест белую вату. Вот тогда и пойдем — в магазин, за квасом. СТИХИ
кочевое утро
и нулевое по всем параметрам кроме пульсации глубины оставь это дело на час и отвори двери сердца я не готов убираться там оставь, чтобы принять гостя я брошу все и уйду в поход в междуречье надежды оставь и иди дело внутри тебя * * *
Широкая тень
одинокого мельника по берегу XIX век где черти были кузнечики цок- цок — лекарство июльская вата воды. * * *
Я прячусь от настоящего
в зеленом шуме в вечернем полете майских жуков, ж-ж фантазий, сиреневые облака. Я размазываю себя в дороге и разговорах. Настоящее прячется от меня. * * *
Я уснул, и спать не хочется,
все не спал ля — услышал си — услышал до-свидания сказал темная материя в повороте тела до диез минор или фа мажор или просто взмах крыла до-ре-ми-фа-соль орла крылья песни в ночи и дороги ключи. * * *
Слово-песенка
ФАСОЛЬ пианино пыль моль слово-песенка к чертям! и помчались по гостям там-ти-там там-не-там не гони гори оно до соль посоли свою фасоль соль и соль и соль и рыба Ломоносов — наше все Холмогоры — наши горы до-ре-ми-фа-соль и все! * * *
Две минуты под дождем
Две минуты подождем И оставим пустоту На мосту Две минуты — час назад Две минуты — виноват Потому что бормочу: «Не хочу». И пойдем, и не пойдем Под дождем. * * *
Птица пролетела или тень ее?
Пятница страстная, крест, небытие. * * *
Болото. И рядом с болотом
построен стекольный завод, и тянется серое что-то заводоболоту в обход. И лица с картофельным носом на красные трубы глядят, и кошки лукавым вопросом хвостом по окошку стучат. И слышатся всюду речевки. На кочке фанатов — корова. И песни: молитвы и четки. И точный удар с углового. * * *
Крутишь педаль вдоль моря
или сквозь дюны — в горку буквы висят на соснах: в е н и пролетают в тучах: т а тонкого сна беспокойства я не знаю, куда двигаться дальше, но можно крутить педали; легкий шопинг и все такое. Вентспилс воспоминаний дарит восторг. * * *
я бодро шагаю в картинке
по улочкам узким ветвистым скользят по тропинке брусчатке ботинки к холмам убегающим чистым оттенки зеленого всюду и чистая зелень — луга и ветка тарелка к десертному блюду и белая зелень — сыры и снега и бурая зелень охристая зелень: пора посидеть отдохнуть и граффити в тему: восточная темень пора из картинки моей улизнуть. * * *
Я много топтался на месте
Или ходил кругами И в результате — Под небом расставания — Круги и точки слов. И это все детали Забытых ожиданий — Непрожитого навсегда. Борис Колымагин — поэт, прозаик, критик. Родился в 1957 году в Тверской области. Окончил отделение критики Литературного института им. А. М. Горького. Живет в Москве.
|