Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерCТАВРОПОЛЬЕ НА КАРТЕ ГЕНЕРАЛЬНОЙ. Поэзия
Дети Ра КАЗАКОВ
ИСПОРЧЕННЫЙ ПОЧЕРК
На пляже
Порядок. Снова налегке.
Без злобы, комплексов и робы. Лежу на вымытом песке На фоне лучших ног Европы. Я никому не нагрубил. И мне пока не нагрубили. Орел зеленый на груди Уже распахивает крылья. Я в первый раз за столько лет На удивление спокоен. Горячий ультрафиолет, И жизнь, и мысли без конвоя. Сегодня все разрешено. А мне и весело, и странно, Что я на фоне лучших ног Сам на ноги когда-то встану. Что разберусь в своих делах. И перестану жить скитальцем, И что в зеленого орла Не будут больше тыкать пальцем. Что мне не надо, черт возьми, Теперь у моря ждать погоды. Что я вот с этими людьми Войду в одну и ту же воду. * * *
Устало думаем о чем-то о своем
Мы, на хоромы поменяв бараки. Не до любви. Тем более — до драки. Не бросимся в пролет и не запьем. Пьем молоко, днем не включаем свет. Живем себе ни шатко и ни валко. Да будет свет. Была бы зажигалка. Да было б, Господи, с полпачки сигарет. Повесим шторы. Занавесим стыд. Последние прорехи залатаем. Иная жизнь — пусть даже золотая — Без ведома сюда не залетит. Пёс
Мне брошена кость. Я, рыча, закрутился винтом. И подальше от глаз, чтоб обиду снести в одиночку. Я полжизни своей сторожу этот проклятый дом Оглушительным днем и такой подозрительной ночью. Видно, мало оград. Нужен пес на добротной цепи. С жутким блеском зубов, нелюдимой, жесткой повадкой. И мне брошена кость. Лучше в падаль вгрызаться в степи, Даже падаль казалась бы мне удивительно сладкой. Я уже не могу отвечать на приветливый лай. Дыбом шерсть, если слышу чужой неразборчивый шорох. Ограничен мой путь. От забитого в землю кола Я привычно иду к неприступно крутому забору. Мой хозяин жесток, как и я, как и я, нелюдим. Безнадежно прикован гремящей невидимой цепью. Я завою, забьюсь. Он молчит, непременно один. Он не бредит, как я, ароматной отчаянной степью. Этот дом осужден. И людьми, и богами забыт. Мы вдвоем в темноте. Постоянно клыки наготове. И мне брошена кость. Только кость эта в горле стоит. И саднит мой загривок, ошейником стертый до крови. Виктор Казаков — поэт, журналист. Родился в 1955 году в Ставрополе. Окончил политехнический институт, прошел испытания афганской войной, работал в ряде периодических изданий Ставропольского края. Автор двух поэтических сборников «Вопросы без ответов» и «Испорченный почерк». Произведения Казакова публиковались в региональной, российской и международной периодике — «45-я параллель», «Трибуна», «Южная звезда», «Литературный Кисловодск» и других. |