Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерНью-Йорк на карте генеральнойБорис БОРУКАЕВ
ИСТОРИЯ ЛЮБВИ
РУБИКОН Грядущее, что ставится на кон,
маячит в виде драгоценной броши. Как Цезарь, перешедший Рубикон, я восклицаю храбро: «Жребий брошен!» И далее — по рощам да лугам, И далее — по слякоти кювета. Так вот к чему ведет cherchez la femme. Так вот каким бывает он, край света. Из брода в бездну, а из бездны в брод. Ничто не поддается измеренью. Чужие ходят здесь, и мой черед пометить следом в след тропу оленью. Грядущее — запястьем по ножу, а прошлое — персоною non grata. И, поглядев назад, не нахожу, где пропустил я точку невозврата. ТУННЕЛЬ
Забыты идеал
и принципы, и цель. Забыто, как плутал и как попал в туннель. И не проходит дня без глупой суеты. Пустая болтовня да чаянья пусты. Тоска ненужных встреч. Тоска с самим собой. Там нечем пренебречь, где выбор небольшой. И не свернуть с пути. В конце туннеля свет. Но сколько б ни идти, конца туннелю нет. ДОРОГИ
Нет дороги назад. Разрушена.
Есть дорога вперед. Раздвоена. Скрытой встречи влечет отдушина. А когда-то была пробоина. До Верхов не доходят жалобы. Вот и зрели мятеж, восстание. До чего же прекрасно стало бы, если б это случилось ранее. Молчаливый призыв — не ропот ведь. И не взять судьбу на арапа ведь. Надо верить! — Звучит как проповедь. Не прощайтесь! — Звучит как заповедь. FEMINA SAPIENS
И ароматам, и формам вослед
мчишься безмозгло, но ловко парализует, ломая хребет, женщина-мышеловка. Просится в гости, наносит визит, ласку, внимание клянчит. А прикоснешься — вспорхнет, улетит, женщина-одуванчик. То верещит на высоких тонах, то забасит непрестанно, все под рукой разнося в пух и прах, женщина-фортепиано. Мягкая, добрая, сеет вокруг радость с душой нараспашку, самый надежный и преданный друг, женщина-чебурашка. Видишь ее в комнатушке пустой, черпая всласть вдохновение. Где бы ты ни был, повсюду с тобой женщина-привидение. ЖЕНЩИНА, СПЯШАЯ НА МОЕМ ПЛЕЧЕ
Это место под падающим светилом ничье.
Летят к горизонту облака, багровея. Роняет женщина голову мне на плечо, заснув под «Love story» Френсиса Лея. История любви у каждого всегда своя. И наша история — пример. Только наша. Песок, океан, влажный воздух, она и я. Не бьется вдребезги больше испитая чаша. Касаясь воды, чайки делают странные па. Трубит полумесяц рогами отбой нам. Поет Джо Дассен «et si tu n´existais pas». Спит женщина на плече глубоко и спокойно. Если бы не было тебя… Не знаю. С трудом могу представить какую-либо другую. Сужаются волны в круги, пенным хребтом пытаясь рыбу отбить от птиц, но впустую. «Love is all you need. Аll you need is love», повзрослевшие «Beatles» заключают мудро. Спит женщина, от забот и разлуки устав. Июльская ночь очень быстро впадает в утро. Все что нужно тебе — любовь. И все-таки нет. Было этого много. Tеперь этого мало. Проснулась женщина, сама — солнечный свет. День новый, как новая жизнь. Начнем сначала. ЧТО ВЕЧНО ПОД ЛУНОЙ
Чужой беде завистник рукоплещет.
Идущий рядом выглядит зловеще. Непостижимы столь простые вещи. И это то, что вечно под луной. У рта упрямца набухает пена. Гордыня бита, гордость суверенна. Родство души — иголка в стоге сена. И это то, что вечно под луной. Без кулаков добро. Зло наготове, чтоб искренность прервать на полуслове, святую дружбу разорвать до крови. И это то, что вечно под луной. Когда поэт не в худшем настроенье, любой из дней недели — воскресенье. Любовь и свет рождают вдохновенье. И это то, что вечно под луной. ЖЕЛАНИЕ
Там, где с неба падал диск, пылая,
где на теплом море тишь да гладь, мне сказала рыбка золотая: — Можешь три желанья загадать. Только знай: я выполню любое, если речь ведется о тебе. Если все в нем связано с тобою. Лишь с тобою. Говори теперь. — Есть всего одно. Других не будет, хоть глупцом за это назови. Я давно мечтал об этом чуде. Рыбка, дай взаимной мне любви! — Что же ты?! Ведь я предупредила… И сверкнуло золото хвоста. Закатилось за море светило. Закатилась с ним моя мечта. Борис Борукаев — поэт. Родился в 1956 году в Одессе. Живет в США, в Нью-Йорке. Автор многих публикаций и двух книг.
|