Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтовИрина ГОЛУБЕВА
ДУША И ТЕЛО
* * * Мой поезд вьется змейкой черных нот —
единственное соло в тьме кромешной. Над ним осколочек луны плывет свечой недогоревшей — рождественской, венчальной, погребальной. Душа и тело. Бросает взгляд притихший и прощальный — не догорела. * * *
Вселенная смеется надо мной
и крылья бабочки колеблет в ритме пульса… Очнувшаяся хрупкость бытия, — лети! * * *
Мы с тобой говорим на одном языке,
проваливаясь в снег среди черных силуэтов деревьев или прислушиваясь к дождю, шумящему за окном машины, закуривая, опуская шторы, улыбаясь и покачиваясь в такт музыке, откусывая Биг-Мак в апреле и в августе и снова прислушиваясь, и снова к дождю, смывающему зеленую краску трав. На одном языке, который возникает из отдельных встреч-слов, поднимающихся к Небу, как стремление единого пламени, единого костра, и сливающихся в один большой разговор, в одно бесконечное слово — Слово Нашего Языка. Дни
В нашем месяце много дней,
им, наверно, не счесть числа. День Печали и День Теней растворяются в Дне Тепла. Дням Счастливым благодаря, День Усталости и обид Из Большого Календаря будет вырван и позабыт. День Любви зажигает свет в полумраке пустых квартир, День Игрушек и День Конфет, долгий день под названьем Мир. День Распахнутых окон и День Бушующей зелени, рассыпающей локоны вкруг лица Земли. День Души и День Просто так, День, идущий за каждым днем, День, который любил чудак, что с собакой гулял вдвоем. День Оценок, Раздумья день, День, попахивающий борщом, День, в который вселилась лень, День Дождя и День ни при чем. День невыспавшихся мышей, прогоняющих скуку прочь! День, как грифель в карандаше. День, не переходящий в ночь! И еще очень много дней, бесконечного ряда дни… Ты покрепче вина налей и бокал за них подними! Сентябрь
Сентябрь, дожди, потухший сад,
свет фар вдали и позади… Явь, повторенная стократ: который год — сентябрь, дожди. Который час? Который миг? Зонта горбатый материк — часть света в замкнутой душе. Колеса старого «Порше» массируют промокший двор. Сентябрь крадется, точно вор, связать водой концы концов и взмыть в созвездье «Близнецов». Мой личный дождь. Твой вечный страх с осенней влагой на губах. * * *
Я буду приходить к тебе во сне,
и сны твои наполнятся лугами, зеленым лесом, желтыми стогами, синицами, мелькнувшими в окне. Я буду приходить к тебе всегда, благодаря и подавая руку, доверившись единственному звуку, родившемуся, знает бог, когда. Я буду приходить шутя, всерьез, на всякий случай, нехотя, в досаде, в каракулях исписанной тетради, которую, не важно, кто принес. Я буду… Будем мы. И жесткий круг реальности рассыплется на части, на ломтики, румяные от счастья. В Начале было Счастие, мой друг. * * *
Мой берег, мой берег
закатом овеян. Мой город осенний в бульварах рассеян. Косыми дождями к земле припадаю, твоими шагами свой путь измеряю. Холодные пальцы дыханьем согреты, останься, останься в мостах и в рассветах, пронзительной нотой застывшего кадра! Ты плачешь? Ну, что ты, не надо, не надо! Намокшая озимь, промокшие люди… Но больше про осень не будем, не будем. Судьба каруселит в трезвоне трамваев… Мой город осенний бульварные кольца сжимают. Ирина Голубева — поэтесса, музыкант. Автор книги стихов «Согласование времен» (М., «Вест-Консалтинг», 2010).
|