Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтовКонстантин СКВОРЦОВ
ПОМОЛЧИМ. И ПОСЛУШАЕМ ЖИЗНЬ
* * * Золотой зверобой,
и горячее поле душицы, И обвивший смородину сказочный алый цветок, И родник под скалой, тот, который доныне мне снится, И сиреневый полог тумана вдали от дорог. Я мальчишкою знал: ты должна здесь вот-вот появиться, Вся из солнца и трав, из ручьев, от рассвета хмельных. Побелели виски. Замолчали в отчаянье птицы. Я оставил тебя, как венок из цветов полевых. Я готов был припасть к первой встречной зеленой травинке, Потому что в тумане все время мерещилось мне: Может быть, это ты в серебристой, как сон, паутинке, Той, что ветер принес, словно птица на сизом крыле. И уехал я в город, оставив и горы, и поле… И в ущелье домов, где не встретишь живого огня, Ты по улице шла в золотых светляках зверобоя. Я узнал тебя сразу. Но как ты узнала меня? * * *
Осенний лес и неба синева.
Огонь осин и вспышки дикой вишни. С деревьев тихо падает листва, В глухом лесу она казалась лишней. И солнца золотые кружева Разлиты по земле, как Божья милость… И где-то хохотнула вдруг сова Средь бела дня…Что это с ней случилось? Зачем она, природе вопреки, Вперяет глаз прозорливый и меткий Туда, где расписные лоскутки С девичьим страхом покидают ветки? И между нами, как меж двух страниц, Лишь этот удивительный гербарий. И пахло от дерев, лежащих ниц, Сухой травой и свежими грибами. Любимая! Вот жизни краткий миг… И, к нам не проявляя интереса, Прошел с корзиной полною грибник. Ему мы показались частью леса! С корзиной полною — вот счастья знак. Какого мы еще искали знака? И никогда я не смеялся так… И никогда, друг мой, я так не плакал! * * *
Со мной встречает радужный восход
На поплавке сидящая стрекозка. Тревожусь я, что в воду упадет У кромки задремавшая березка. Средь вечных ив она совсем одна, И за характер, ветру непокорный, Здесь, как бобер, зубастая волна Ей день и ночь подтачивает корни. Доколе жить вот так вот, на весу, Иной судьбы не ведая на свете?! В надежде робкой, что ее спасу, Она ко мне протягивает ветви. Я, как кулик, мечусь на берегу… Да будь я Бог, что мог бы я исправить? И взять ее с собою не могу И не могу в беде одну оставить. А стрекоза сидит на поплавке, И новый день нас золотит рассветом… Пока рука твоя в моей руке — Давай не думать, милая, об этом. * * *
Это голос Любви или Господа глас?..
Я не знаю, что это, моя Всецарица. На лебяжью перину метель улеглась. А звезде неприкаянной в небе не спится. Средь беспечных друзей и веселой родни Твое сердце мятежное так одиноко… И ложатся на снег золотые огни, Золотые огни непогашенных окон. Но свет в руки не взять, как его не лови, И не выпить до дна эти звуки рояля, Что уносятся ввысь позывными Любви — Не раскрытою тайною чаши Грааля. Я на грешную землю с небес не вернусь Ни восторженным криком, ни сладостным эхом… Ты играй, дорогая, и я отзовусь… И ударю по крыше маньчжурским орехом. Это голос Любви или Господа глас?.. Я не знаю, что это, моя Всецарица. На лебяжью перину метель улеглась. А звезде неприкаянной в небе не спится. * * *
Помолчим. И послушаем Жизнь.
Блики солнца в воде отмерцали. Тихий сумрак стирает межи Меж стучащими робко сердцами. Звезды с ивы упали на дно Водоема: ни всплеска, ни мути… И два сердца вдруг слились в одно, Как две капли дрожащие ртути. В неприкрытое кем-то окно Залетела случайная птица. Больно бьется она о стекло, А ты шепчешь, что сердце стучится. Ей объятья рассвет распростер, Манит пленницу небом напиться… Но не вырваться ей на простор. Бог не дай мне вот также разбиться. Помолчим. И послушаем Жизнь. * * *
Не став избою, доживает сруб.
Дымит полынь из выбитых окошек. Не пахнет хлебом из холодных труб. Нет ни мышей пронырливых, ни кошек. Петух уже не сядет на плетень. Ворóн — и тех не видно на деревьях. Старушка, словно собственная тень, Едва плывет по вымершей деревне. Берестяной пылится туесок. Забыта прялка. Выброшены пяльцы. Не говорите мне: всему свой срок… Страна уходит, как песок сквозь пальцы! * * *
Я думал, Русь, что ты моя броня.
Но над полями выжженного хлеба Ослепли, нас от недругов храня, Твои глаза, взирающие с неба! Жара, жара. На маревых горах Мох поседел и высохли истоки, А по степям средь обнищавших трав Мышкуют лисы, серые, как волки. Грачи атаковали сокари, Вьют нагло гнезда в соловьиной роще. Доколе это? Матушка, прозри! И защити оплеванные мощи! Я понимаю, что мой голос слаб, Что легкий ветер листьев не колышет. Но, Господи, я твой смиренный раб, Так почему никто меня не слышит? * * *
Пронеслись мои годы —
Столбы верстовые. Забубенная молодость, Ты не права. Мы торопимся жить, Забывая простые, Голубые, как лен, Белоснежные наши слова. Словно память о детстве, Висит моя зыбка, Как пустое гнездо, Где не стало птенца… Не взойдет надо мной Моей мамы улыбка, Не блеснет, как росинка, Хмельная слеза у отца. Не вернуть ничего… Словно нищий у храма, Я, прощенья моля, Со слезами шепчу: — Не успел я сказать Главных слов тебе, мама, И во здравье твое Не успел я поставить свечу. На холодной земле Мы тобою согреты. Я кричу Через эти шальные года: — Золотая моя И любимая, где ты? …Только ты этих слов Не услышишь уже никогда. Говорите слова! Мы беду пересилим. Пусть ложатся они, Как на стол кружева… Говорите слова, Говорите России. Говорите России: — Да будет Россия жива!.. Константин Скворцов — поэт, прозаик, драматург, член Союза писателей России с 1969 года, общественный деятель. Автор многочисленных книг и публикаций. Награжден Орденом «Знак Почета» (1976 г.). Лауреат премии «Золотой Дельвиг» за книгу стихотворений «Челн для двоих» и верность традициям корневого русского поэтического слова (2016 г.), а также многих других премий. Живет в Москве.
|