Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтовЕлена КАРЕВА
ГОРЬКАЯ СОЛЬ
* * * …возбуждающе действуют полутона
угасающей осени, словно она интонирует фразы оттенком листвы — я прекрасно ее понимаю, а вы? — перед тем, как уйти в нескончаемый сон, где в тумане течет разноцветный неон… * * *
Мой ангел правит мне стихи,
поскольку я пишу небрежно. И смотрит строго. Ночь безбрежна, и в ней блуждают огоньки, летят снежинки, кружат вихри, стихи мне правит ангел мой. Но вот и вихри все утихли, и огоньки зовут домой. Я пробираюсь сквозь сугробы. Мой ангел смотрит строго; что же? Мы с ним, конечно, не похожи. По-своему мы правы оба. * * *
…тропинка усыпана белой крупой.
Рассеянный свет, словно рыцарь скупой, над златом ноябрьским. Оно на глазах, теряясь во мгле, превращается в прах. Горят фонари вполнакала, едва, и радужной пылью покрыты слова. Подчеркнута белым их тайная связь с листвой, покрывающей черную грязь… * * *
Предмет; и взгляд, как будто свет,
скользил рассеянно, быть может. А может быть, вперялся. Гложет сомнение: достоин ли предмет? И страшно: кажется, что нет. Как маятник: надежда и сомненье. О, Боже, мы достойны сожаленья. Но стоит ли оно прожитых лет? * * *
Ненароком
вернулась к истокам — бесхитростным детским строкам. Нетленны, как мощи. Чем бедней, тем верней. Меньше фальши. Но отсюда — смотреть проще. Видно дальше. * * *
Взошла вечерняя звезда —
наверное, — над этой дымкой, наброшенной на города. И бродит в небе невидимкой. Выглядывая из окна, ты тщетно напрягаешь зренье: фонарь мерцает, как слюда, и красноватое свеченье небес. И хватит до утра с тебя жемчужно-красной гаммы. Блуждают снежные ветра. Гудят бессонные программы. * * *
Ты уступил несовпаденью
моих иллюзий и своих возможностей, их бледной тенью отброшенный из жизни в стих. Не ты один. Изображенье, неоднородное в слоях, дает иллюзию движенья, запечатленную в словах. Что делать, друг… Раба привычки — бумага — хлеб, чернила — кровь, — я силюсь разорвать кавычки, в которые ты взял любовь. Не я одна. Мы терпим крах в неописуемых краях. * * *
Красиво. Холодно. Седая
трава, а листья как в огне. Любовь и время; рядовая история, которых не… * * *
Эта осень прожжена огнями —
искрами от чьей-то сигареты, брошенной на землю перед нами, в темноте потерянными. Где ты? Незаметно подошла, без слова, замедляя времени теченье, полная молчанья золотого и невыразимого свеченья. Осень, друг мой, осень наступила мне на грудь, взяла меня за горло. Чувствую — за ней большая сила; но пока дыханья не исторгла. * * *
…деревья черные — их снег не убелил,
а небо красное: осыпались белила на землю. Прочее — забыла, и хочется, чтоб мир меня забыл… * * *
Мне следовало б замолчать навеки.
Прости, — я не могу молчать. Слова, как обезумевшие реки, легко срывают всякую печать — невинности, неведенья, измены, благоразумья, страха и стыда. Слова любви, как вскрывшиеся вены — путь жизни, уходящей в никуда. Зачем пишу диктанты роковые, быть может, понимая их едва? Сей легкий труд не жалуют живые. А мертвым вовсе ни к чему слова. * * *
Сказать ли, что в Виденье Розы
танцор действительно хорош, и что декабрь роняет слезы, цена которым — медный грош, и рассыпает золотые на лакированную гладь каналов; улицы пустые не потекут, конечно, вспять. И, углубясь в воспоминанья, не много памяти займут… Но эти странные признанья уже давно — напрасный труд. * * *
1 …и вот: слова, как чистая смола —
заполнив след удара лесоруба, течет… и вот: невнятные слова тебе вослед бормочут чьи-то губы… 2.
Слова настоящие сердцем идут,
и сводят на нет изнурительный труд огранки, шлифовки, вкрапления слов… Всяк труд уважаем. А жребий — суров. 3.
Я написала, но не на листе,
не камне — не рубине-изумруде. Ни кесарю, ни Богу, ни иуде. Самой себе. На собственном кресте. * * *
Скупые строки — много лет,
а это были годы, годы… Ученый, выслушай совет: не оскорбляй моей свободы, любви не трогай, обойди молчанием судьбы уроки и то, что вижу впереди… Твои — и то жалею! — строки. * * *
Как айсберг, темная сирень
горит холодными огнями, но, между прочим — между нами, — день не приходится на день. Не каждый зуб идет за зуб, и очи не сомкнуть ночами, и все глядишь во тьму очами — ни зги. И только сухость губ. Увы невольникам тщеты. Почти невольными словами клянешь невидимое пламя, что разгоралось между нами, а ты… — на что в ответ: а ты!.. Подражание Лорке
Соль мая —
черемуха ледяная. Сирень — его хлеб. Кристаллы черемух в ночных разломах. Траурный креп. Горькая соль. Черная смоль. Голос окреп. * * *
… и ангел смахнул крылом —
как снег с лобового стекла, — печаль с моего чела, и даль открылась, светла, блестя, как серебряный лом. * * *
Сирени кисти — грозди винограда
весеннего; игристая вина, а следом — неизбежность листопада и сухость обнажившегося дна. Сирени кисти — винограда грозди весеннего; не я тому виной, что в дольний пир собравшиеся гости уйдут с последней чашей в мир иной. Увенчаны венками из сирени, они поют — и это слышно мне, — о том, что опоившей их сирене вольну плескаться в голубом огне. * * *
Г. Б.
Ветер ходит, хлопает дверьми, а пионов запах — нерасцветших — расцветут, — а были мы детьми, а теперь молюсь я за умерших; а пионы белые — в саду, а пионы розовые — в вазе; с темными поэт был не в ладу, где-то далеко, не в этой фразе. Резко в пол ударил каблуком в комнате — и сразу же от стука лепестки слетели, кувырком, тихо шелестя — почти без звука… * * *
Е. Ш.
Листвопадск-над-разливами-вод —
тех, где Эшера рыба живет, чей оттенок бутылочный чист, и куда упадет красный лист, и помедлит мгновенье одно, перед тем, как спуститься на дно… Елена Карева — поэтесса, литературный критик. Родилась в 1962 году в Сызрани. Окончила Куйбышевский медицинский институт. Автор книг стихотворений: «Оранжерейные цветы» (1999), «Всего лишь слова» (2002), «Настоящее в прошедшем/прошедшее в настоящем», (2006) «Гори… гори…» (2007). Стихи и эссе публиковались в «Новом журнале», журналах «Крещатик», «Дети Ра», «Литературная учеба», в еженедельнике «Литературная Россия». Член Союза Российских писателей.
|