Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПоэзия Союза писателей XXI века на карте генеральнойСергей КАРАТОВ
ЖЕЛЕЗНЫЙ ВЕК
ВИДЕНИЕ О. Г.
Явилось и промолвило: не мешкай,
отбрось и лень, и негу, и уют... Вон Пушкина — по строчке, по усмешке, по трости и цилиндру узнают. Упорство ли, судьбы ль предначертанье, обыденным ли жажда пренебречь — там каждая строфа восходит к тайне, там каждый жест обожествляет речь. С живыми слава чуточку лукавит: поэзия вне рамок и опек — то воспарит она в умах, то канет, явив златой или железный век. * * *
Давай махнем по пушкинским местам
с оказией от станции Опочка... И след возьмет пронзительная строчка, и молодость настигнет по пятам. Развеемся у стен монастыря... Гуляй, поэт, в малиновой рубахе! Подальше от шпицрутенов и плахи, восторженными ямбами соря. СКАЗОЧНЫЕ ПУТЕШЕСТВИЯ
Корица, имбирь, кардамон и шафран —
Как сказочен запах неведомых стран! Туда увлекает моя половина Отведать их блюда, опробовать вина. Мы ходим в музеи, блуждаем по замкам И делаем сэлфи с Петраркой, с Бальзаком. Стоим мы в раздумье у стен крепостных, Глядим на людей у фонтанов цветных. На рынке гуляем с глазами вразбег… Когда-то бывал здесь поэт Улугбек. Прекрасен узор, нанесенный на медь, Вот так ты словами обязан владеть! Как камень подогнан, как танец горяч, Уютно кафе, восхитителен ланч! О многом читал или видел в кино, Душой окунуться — важней все равно! Вот площадь, где Данте влюбился до слез. Вот сад, где Сервантес бродил среди роз. Вот дом, где поэмы слагал Низами. Так боги общались с простыми людьми. СМЕНА ВЕХ
1. Мы были дерзки и крылаты.
Вполне возможен был арест; Всяк знал, что он войдет к Пилату И понесет на гору крест. Но прокуратор был не пятым, Да и гора была не та, А всяк считал себя распятым, Сживаясь с образом Христа... 2.
Но рынок наступил на горло
И песни, и моей мечты. Кто был «распят», их всех расперло, Размыло прежние черты. И было много слов и зелья, Был нескончаемый кураж, Повсюду жаждали везенья И попадания в тираж. Манили блеск в грошовом сплаве Значков и яркость пышных лент. ...Не рвись, душа, к ущербной славе, В ней ни любви, ни Бога нет. ЦЕНА СВОБОДЫ
Верни, душа, верни, растраченные страсти,
К Монмартру восходя, себя забыть от счастья. В Венеции внимать поющим гондольерам И в Финикии жить, воссозданной Гомером. Пучину наблюдать с играющей ставридой И белый теплоход меж Сциллой и Харибдой. Как мрамор их стыдлив и драматична бронза, Щедры здесь небеса до радостей и солнца! Мне лишь закатный луч прогрел полоску жизни, В той несвободе есть упрек моей отчизне… Жила душа в тоске по всем земным пределам. Но думаю, идя к восполненным пробелам: Не правда ль, велика цена такой свободы, Чтоб родины моей обрушивались своды?.. СТОЛЕТИЕ СПУСТЯ
Где-то в общагах брожу молодежных
В поисках вечных, почти безнадежных; Встретить пытаюсь давнишнего друга, Угол ищу свой в пустых комнатенках. Нет никого из старинного круга: Тычусь в чужие созвездья в потемках. Снятся века мне угрюмые, давние, Яркие камни, девчонки, свидания. С этой беседую, с той засыпаю, К третьей подруге шагаю с букетом. В той ирреальности что-то кропаю, Дама танцует, скользя по паркетам. Музыка в сон ворвалась из реальности, Реет оркестр в перевернутой яме… Миг отделял меня от гениальности: Нет ничего разрушительней яви! * * *
Покуда не отрезана коса,
Востребованы молодость, краса, И тела вожделенная упругость; Востребованы Ветреность и глупость, Сближающие нас На полчаса. К НЕБЫЛИ
Я чистый лист, я лиственницы ствол,
Коры нарост и сгусток темных смол, Я чистый, я не знал ни слов, ни слез, Но кто-то же купил, спилил, увез. Чем буду я — доской, бруском, столбом, А, может, плахой, и преступник лбом В меня упрется, телом трепеща, И будет ждать секиры палача... Быть может, я хотел достать до звезд, А суждено мне превратиться в мост, А, может, мне дано звучать альтом, Божественно... в сиянии святом? Я произрос, и все еще так мило, И солнца луч, и зелень хлорофилла. И засухи случались, и мороз, Но я все рос, и все зачем-то рос. Я чистый, я не знал ни слов, ни слез, Ни увозящих к небыли колес. Сергей Каратов — поэт. Автор многих поэтических сборников. Окончил Литературный институт им. А. М. Горького, публиковался в журналах «Дети Ра», «Новый мир», «Юность», «Смена» и др. Член Союза писателей России, Союза писателей XXI века.
|