Главная страница Главный редактор Редакция Редколлегия Попечительский совет Контакты События Свежий номер Книжная серия Спонсоры Авторы Архив Отклики Гостевая книга Торговая точка Лауреаты журнала Подписка и распространение |
Свежий НомерПерекличка поэтовКирилл КОВАЛЬДЖИ
ИЗ ДНЕВНИКА МОЕГО ПРИЯТЕЛЯ
Служебный роман Я не тот, что на службе,
ты не та, что в конторе, сто ушей в кабинете, двести глаз в коридоре. Мы не те, где по штату и роли и маски нам с утра до шести выдают по указке. Неестественны наши прилюдные встречи: невозможны ни речи, ни руки, ни плечи. Все мне снится, что в поле под грома раскаты мы навстречу друг другу рванулись когда-то, а гроза наплывала, догола отмывала, смех и слезы одни нам, немым, оставляла... * * *
Со мной, как в кошки-мышки,
ты играешься, так получается: с осенним — летняя; ты в середине жизни, я — на краешке, я не последний твой, моя последняя; ты выпила вина, так баю-баюшки... готов я к худшему за все, что — к лучшему. Ты в середине жизни, я — на краешке, спиной ты к прошлому, а я — к грядущему, лицом друг к другу мы плывем по реченьке, плывем по времени с тобой в обнимочку, держусь за девичьи, за эти плечики, за это личико, за это имячко... * * *
1 До свидания, старость. В сторонке
оставайся покамест и жди, — я у ветреной этой девчонки буду сладко лежать на груди. Поглупею и стану игривей, и, пригубливая коньяк, буду кушать бананы и киви на свалявшихся простынях, и дурачиться, и кувыркаться, этой лани выплачивать дань... Ты успеешь потом отыграться, — а покамест ты, старость, отстань! 2
Не напрасно же в самом деле
в предвечерний июньский час птичье пенье, чириканье, трели сопровождали нас: сколько было добра в этом мире от облаков до травы после близости на квартире в пригороде Москвы, после того, как урвать успели грешные эти часы — упоенные щебет и трели, свежесть, как после грозы. Возвращаться не стали б, а — нужно! деловая Москва по местам все расставит опять равнодушно, разведет по подземным ходам. После двух часов с половиной не спеша удаляемся прочь нежной парочкой, столь невинной, словно это отец и дочь. А за кадром птички-синички — мол, утерли мы нос Москве: вплоть до самой до электрички переклички в зеленой листве. * * *
Опять я учиться иду
с тобой не молчать, но умалчивать, за правду приняв наготу, наследье Ламанчи приканчивать. К тебе я учиться иду не спрашивать и не рассказывать, в обнимку по тонкому льду над прошлым, зажмурясь, проскальзывать. К тебе я учиться приду, учиться, как с Божьей помощью блаженствовать в райском саду неведающим и непомнящим… * * *
Как я тебя целовал?
Только я это знаю... Я целовал тебя так, словно взвыли сирены тревоги и остались последние в мире секунды до бомбы, летящей на нас... Я целовал тебя так, словно губы от губ оторвать, это значит — на фронт отойдет эшелон и звенящие рельсы струной оборвутся в пространстве... Я целовал тебя так, словно встал над душой надзиратель и берет за плечо: срок свиданья истек, возвращается к власти решетка... Я целовал тебя так, словно лишь поцелуи окончатся — старость начнется, жизнь захлебнется... А тебе, слава Богу, знать не дано, что такое война и тюрьма, и последнего возраста первый звонок... Знаешь ты, что такое ночное такси и что я тороплюсь воровать поцелуи на стремительной скорости по пустеющим улицам перед тем, как возникнет твой дом за углом… * * *
По прирожденной склонности к поэзии
всегда готов настроить, как гитару, действительность, и вдруг — баббх, больница, анализы, уколы, — проза плоти и диктатура грубых процедур. От неотложных дел — на неотложку, из белокаменных палат — в палату на шестерых, где четверо храпят, и стук в ушах — диагноза латынь. И женщина, к которой вкус пропал, вдруг тоже предстает анатомичной, практичной слишком, антиэротичной — стервозным и враждебным существом. О, Господи, реальности на дно не опускай меня. Я правдой сыт не буду, мне Истина потребна, а она находится над уровнем искусства, а не под ним. Прощения прошу женщины, к которой вкус пропал, в ней тайна, власть и замысел твой, Боже! Я болен, я устал, я виноват... Свидание
Не в гости мы к линяющему льву
и не к орлам… Жирафы-перестарки — на радость детям… Как я назову свиданье на скамейке в зоопарке? Что говорит? А говорит: — Тупик. Который год… Ты не уйдешь из дому. Не можешь обеспечить — уступи… Так и сказала: — Уступи другому. Покусывает нервную губу, лучится чистый свет на нежной коже. надеется — устроит ей судьбу свободней кто, богаче и моложе. Гудит за парком города мотор — Мол, эстафетой передай другому кошачьи игры, детский гнев и вздор, ее подмышки бритые, истому… Как уступают место? Или трон? Попятишься сегодня — и в придачу день завтрашний отдашь под крик ворон, отдашь судьбу, поэзию, удачу… Права, как жизнь и смерть. И не права. Еще мы рядом, но подобны грому в ее устах звериные слова московских улиц: — Уступи другому. Кирилл Ковальджи — поэт, прозаик, критик, переводчик. Родился в 1930 году в Бессарабии. Автор сборников стихов «Испытание» (1955), «Голоса» (1972), «После полудня» (1981) и многих других. Постоянный автор «Детей Ра».
|