Беснуется
магма в земном позвонке,
Алмазная месса звенит перед Богом,
Поющие камни идут по дорогам —
А мы говорим на своем языке.
Алексей Цветков
Морена
кромсала ступени
в гранитных поджилках земли,
и предков утробные тени
во мне перекличку вели,
когда
я былинным Микулой
вминался в текучий Аид,
где время тигровой акулой
себе бесперечь говорит.
Я видел
сквозь грани и рамки,
генетикой темной несом,
чертей чернокожие танки
в железах ежей-хромосом.
Но глубже
подкожного жира,
чуть кромку его надорви,
я видел ничтожество мира
в отравленной Змеем крови.
Что думал
Создатель природы,
всесильный всезнающий Бог,
когда быстротечные годы
из мертвой породы извлек?
Чужда
изыскательской дури
стремительных нервов тесьма —
мне голос ответил из бури,
что мир велелепен весьма.
Гляди,
как божественной лаской
в огне межпланетных страстей
завязаны крепкие связки
на кальции влажных костей,
руки пятипалая
правда,
спины многожильной стена
и плоти стальная услада
в межбедерный уд вплетена.
Под прессом
тягучего вдоха
сердечная блажь ишемит,
кровей амазонская охра
в протоках венозных шумит.
Как жалобно,
томно и жутко
в мешке из упругих морщин
урчит бегемотство желудка,
мощней рукотворных машин.
Трепещут
густым опереньем
хрустальные голуби глаз,
и пышет живым испареньем
отверстий дыхательных лаз.
Все члены
мои поименно
в согласии сочленены,
и ребра колышутся скромно
(опричь извлеченной жены).
К суровой
среде привыкая,
телесный блюдет интерес
извилин кудлатая стая
мозгов кучерявый замес.
Господь
призывает к ответу,
и в землю положат ее —
всю роскошь чудесную эту,
все тело родное мое,
но в сердце
глубоко-глубоко
не дремлет живая вода,
и, скрытое гробом до срока,
воскреснет оно навсегда.
Есть только
пар в дверях тысячелетья
и зимнее дыханье на оконце,
блестящее узорами при свете
холодного полуденного солнца.
Есть ветер.
Он, курильщик и астматик,
замученный простудами астеник,
глотает дым секретных предприятий
и кашляет на островки растений.
И есть
вода, подернутая пленкой
нерадужной, но радужная с виду.
Высотный дом с кубической мошонкой,
как памятник покойному Евклиду.
Я здесь
живу. В люминесцентной крошке
мое лицо и тысячи подобных,
как души мертвых на античной брошке,
застыли в выраженьях неудобных.
Лишь иногда
при виде свежей крови
речь оживает, мимика, движенья,
и ненадежно держатся на слове
языческого жертвоприношенья.
В аду
метро — с работы, на работу —
я жду, когда в подземные владенья
сойдет, как в ту победную субботу,
Христос, даруя грешникам прощенье.