Правый берег украден туманом
да припрятан до лучших времен,
мост Московский понтонным капканом
стал для микрорайонных племен,
и квартирные, липкие соты —
это все, что, увы, на уме.
«Мы похожи на пчел?»
«Что ты?!
Что ты…
Мы из тех, кто ходил по луне
чтоб на той стороне полнолунья
среди звезд оставались псалмы».
Я поэт, а не наглая лгунья!
Сторонюсь обиталища тьмы,
пусть в свой срок мне там угол положен,
но пока полагается шанс
и осенняя наледь до дрожи,
листопадный, хмельной декаданс…
Все же вру и, причем, бесталанно,
по вранью, как варенью, скользя, —
мне мечталось взлететь над туманом,
только, видно, без крыльев нельзя.
Эх, надуть бы однажды дорогу,
чтоб, сойдя на Московском мосту,
занести над туманами ногу
и с размаху ступить в высоту.

Не говорите обо мне — была,
Я не была...
Тем более не буду!..
Не свет во мне горит,
а тает мгла,
текущая в ничто из ниоткуда.
Не ставьте дату под моим стихом,
и на камнях немых, неумолимых,
ведь я не человек,
а горький ком
любви и боли
непреодолимых.