Архив

№ 16, 2006

…Пробьет навылет строчкой,
потом небрежно и неточно
бубнит. Замолкнет, отвлекшись…
И как ты тут не петушись,
не подступайся торопливо,
ни продолженья, ни мотива
не различишь. Но рядом он:
вот строчка. Но за ней молчание.
Наитие или случайность?
Бог или черт. Явь или сон…

Но в будничный, привычный, серый
день, тянущийся день-деньской,
строка зацепится строкой,
пробив обыденные сферы.
Зацвиркает стальная цепь
слов, скованных одной судьбою.
Потянет тяжесть за собою,
и смысл забрезжит в глубине,
как силуэт в чужом окне.
И с замыслом первоначальным,
привычно втайне намечаемым,
он будет и несхож, и слит.

И тайна темная рождения
строк, строф, всего стихотворения,
как будто, жизнь ему сулит.

Но невнимательный читатель,
имен известных почитатель,
глядит и ВЯЛО, И ТЕМНО,
стихи бросает… как зерно
в свою непаханую душу.

Там через месяц, через год,
глядишь, двустишье прорастет.
Гром грянет. Рак на горке свистнет.
В ненастье радуга повиснет…
А, может, втуне пропадет.
Что ж, чуда не произойдет.

Подготовьте инструменты
и приступайте к следующему стихотворению.